Ветер в лицо. Стихи

© Надежда Игнатьева, 2024

ISBN 978-5-4496-7565-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я люблю когда ветер в лицо

Я люблю, когда ветер в лицо,
Теплый, летний, ласкающий ветер.
Мы с ним – пара шальных удальцов,
Бороздящих простор на рассвете.

Он порывисто дышит в глаза,
Треплет кудри совсем без смущенья,
Крутит юбку, сжимая в зигзаг —
Ворох новых смешных ощущений.

Я ему про поля, про леса,
Про лазурные дальние дали,
Про дороги, те, что в небеса
И про дождики, мол, запоздали.

Он мне сказку свою про полет,
Про воздушных путей магистрали,
Про волшебный ковер-самолет,
Да про птиц-журавлей пасторали.

Хором песни поем, в унисон
Словом метким по ветру, по свету…
Пара буйно-шальных удальцов,
Взявших в путь «в никуда» по билету.

Моя милая малая родина

Моя милая малая родина —
На речушке зеркальная гладь…
Тишина вытекает мелодией,
Под которую сладко мечтать.
Синева незабудками плещется,
Отражается небо в воде…
Ностальгия такая не лечится,
Не проходит в забот череде!
Здесь петляет тропинка по берегу
И колодец у самой реки…
Здесь дома из старинного дерева
Не ветшают годам вопреки.
Так же бабочки кружатся стаями,
Устремилась в полёт стрекоза,
А за облаком чудятся мамины,
С тайной грустью, родные глаза.
…Моя тихая малая родина,
И сама ты соскучилась, знать!
Как водицей студёной, колодезной
Ты стихами струишься в тетрадь.
Соловьями во сне заливаешься
И грибным будоражишь дождём,
Веткой ивы к щеке прикасаешься
И зовёшь проторённым путём.
Той стезёй, через луг, огородами,
В предвечерний задумчивый час,
Я ещё забегу, моя родина,
На свиданье с тобою не раз…

Просто осень

Просто осень
Просто утро…  просто осень…
Просто солнце
Заглянуло беззастенчиво в окно,
Засияло медным новеньким червонцем,
Прогоняя в небе тучи стороной…
Просто блёстки пролетают
Листопадом…
Просто лужи от вчерашнего дождя…
Этот творческий природный беспорядок
Я увидела, из дома выходя.
Звонкий воздух освежил густой
Прохладой,
Подтолкнув в ещё один привычный день…
Восемь тридцать на небесном циферблате,
От деревьев и домов густая тень…
В шуме улицы – обыденные нотки,
Но, прислушайся, – найдёшь глубинный смысл…
Во дворе и за ажурной загородкой
Просто утро, просто осень,
Просто жизнь.

Не зову, не жалею…

Я сказала «Люблю!»,
только ты мне тогда не поверил,
Сделал вид, что не слышишь,
наверное, в тысячный раз…
Наша жизнь – три сезона,
цветных сто четырнадцать серий —
Понеслась под откос
под лавиной несказанных фраз.
«Не зову, не жалею, не плачу…»
почти что Есенин!
«Нелюбимых не любят…»,
а это, пожалуй, моё…
Только нет на земле завершающих
слов-выражений,
Чтобы чувства сейчас же, немедля,
ушли в забытьё.
Можно гнать из себя их повсюду,
и денно и нощно,
Или видимость делать,
что заперта старая дверь,
Только боль от разлуки
бывает эффектом побочным,
Как от всяких других непредвиденных,
горьких потерь.
Возвращаться к былому?
Не знаю, а хватит ли мочи?
Видеть сны, где знакома до волоса
каждая прядь…
Твой звонок запоздалый
в кошмарном безмолвии ночи…
Я шепчу «Не люблю!»
…Ну, а ты мне не веришь опять.

Мельница

Стоит у речки старенькая мельница,
Которой миновала сотня лет,
Противится порывистым метелицам
И стаям перелётным шлёт привет.
Вокруг трава медовая колышется,
Поют в кустах шальные соловьи,
И, может быть, как в старых русских книжицах,
Русалки ночью плачут о любви.
Куда несчастным деться без обители,
Куда приткнуться бедным на земле?
А тут эфир чертовски упоителен,
И даже тихий омут уцелел…
Прохожий, наберись побольше смелости —
Кругом парят флюиды колдовства…
Под лунным светом дремлет сердце мельницы —
Тяжёлые, из камня, жернова.
Малиновый закат зарёй прощается,
Затихла в речке сонная вода.
Вдали пути-дороженьки встречаются
И газы выдыхают города…
Несётся жизнь – шумит, течёт и мелется:
Рассвет, закат и вновь седой рассвет…
Стоит у речки старенькая мельница —
Из времени минувшего привет.

Весенний первый дождь

Весенний первый дождь
По снегу босиком
Топтался неуверенно и робко,
А в мире было всё как будто «кувырком»:
Сугробы, лужи – пасмурно и топко.

По месиву дорог
Шарахались авто,
Брели и спотыкались чьи-то ноги,
Казалось, всё не так, казалось, всё не то,
Казалось, о земле забыли боги.

Когда-то чистый снег
В аспидные тона
Окрасился по чьей-то твёрдой воле,
Рыдала за углом несчастная зима
И жадно берегла сугробы в поле.

Но пахло между тем
Озоном и теплом,
И чуточку волнующей надеждой.
Тянуло поболтать с замызганным котом,
Тем самым, что блестел на солнце прежде.

А к вечеру коктейль
Из снега и дождя
Покрылся леденистой серой коркой.
Не злитесь на весну! Она – совсем дитя
И, скажем так, она ещё стажёрка.

А завтра снова дождь,
Прогнозы – просто жуть,
Синоптики опять пророчат минус…
Но подождать, друзья, осталось нам чуть-чуть
И лето распахнёт свои глубины.

У меня на родине

У меня на родине ветер пахнет ёлкой,
Тополя приветствуют трепетной листвой,
Лошадь за околицей машет буйной чёлкой,
В речке воды свежие блещут синевой,
У меня на родине колосятся нивы,
Золотым сиянием отливает рожь,
На пруду задумчивом дремлющие ивы
Берега опутали так, что не пройдёшь.
У меня на родине торные тропинки
Разбежались весело в сказочном бору,
Непременно надо бы взять с собой корзинку:
Хоть маслят, но всё-таки, с горкой наберу…
У меня на родине разнотравья – море,
С гуканьем проносятся толстые шмели,
Птицы перед зорькою спелись в дружном хоре,
Вдоль дорог раскинулись густо ковыли.
У меня на родине всё знакомо с детства,
Воздух затуманился мятой с чабрецом…
Для души измученной нет вернее средства —
Посидеть у озера тёплым вечерком.
Освежить желания, успокоить думы,
Красотой насытиться, так, чтоб было впрок…
Чтоб пропали ненависть, ярость и угрюмость,
Чтобы слегка «зазвенькали» нотки между строк…
У меня на родине нет аэродромов,
Комплексов гостиничных и цивильных благ…
Но зато на родине моё сердце – дома!
И, поверьте на слово, это – не пустяк!

Умирает село, умирает

Умирает село, умирает,
Неохотно, мучительно, туго.
Покрываются мохом сараи,
Зарастает кустами округа.
А когда-то здесь лязгали пилы
И звенели боры топорами.
Сколько было потрачено силы,
Чтобы улицы встали дворами!
Чтоб у каждого дома скамейка,
На окошках – строчёные шторы,
Палисадник – кромлёная рейка,
На воротах – резные узоры…
Дребезжали колодцы натужно,
Били воду железные вёдра,
Петухи горлопанили дружно,
Гнал бурёнку проснувшийся отрок.
А теперь позаброшены избы,
На деревне – десяток народу,
Да в немногих домах на отшибе
Летом дачников ждут огороды.
Но сбивается стаями память
Тех, кто вырос в деревне когда-то,
Нависает над рухнувшим храмом
Серой тучей, слегка жутковатой.
Чей-то голос немного осипнет,
Затуманясь кристальной слезою…
Деревянная родина гибнет,
Потихоньку сливаясь с землёю!
…
А погост зарастает тимьяном
И осинником, страшно ползучим:
В этом мире, таком многогранном,
Места нет уголкам невезучим!

Падают с неба звёзды

Падают с неба звёзды, астры цветут в садах,
Дышит прохладой воздух в утренних городах…
Скоро запрячет лето бусы из белых рос,
Раннюю синь рассвета, радуги пёстрый мост…
Быстро слиняют краски: зелень и голубой,
Солнце утратит ласку, высохнет зверобой…
Скроется птичьим клином лето за облака,
Кистью взмахнёт рябина… Скоро,
Ну, а пока, будто готовясь в небыль,
Холит земля цветы:
Звёзды слетают с неба в сумрачные сады…
Август всегда практичен, тщетность ему чужда:
Каждая астра нынче думает, что звезда…

*astra – звезда (лат)

Стихи не гниют

Стихи не гниют, не ржавеют, не плавятся,
Не сохнут под солнцем июльской порой…
Стихами поют некрологи и здравицы,
Стихами зовут на любовь и на бой.
Стихи не боятся ни пыли, ни плесени,
Не тлеют они под руинами лет,
С годами бывают порой интереснее,
Как будто бы шлют из былого привет.
Собрат по перу, не страдай, и не жалуйся,
Что наши стихи никому не нужны!
Сливай воедино и рифму, и замысел,
И в вечность бросай, как в ручей валуны!
А тот, кто найдет, откопает и вытащит,
Конечно, оценит наш благостный труд…
Хороший поэт, он – мечтатель и выдумщик,
Он свято уверен, стихи не гниют!

Не грустите, что лето прошло

Не грустите, что лето прошло,
Унеся соловьиные трели,
И скребутся в ночное стекло
Распашные ветра-менестрели.
От дыханья рождается пар,
Зябнут руки неласковой ранью,
Полыхает рябины пожар,
Приутихло пичуг щебетанье…
Наползает туман по утрам,
Вечерами – студёные росы:
Осень рвётся настойчиво к нам,
Распуская багряные косы.
Что пестрело, уже отцвело,
Унеслось, не оставив привета…
Не грустите, что лето прошло,
Мы дождёмся грядущего лета!

Бабушке

Пимы, доха, пуховый полушалок,
Под ним платочек штапельный в горох…
Молитвы под иконами шептала,
И осуждала горьких выпивох.
Добротно, основательно, серьёзно
Бралась за все домашние дела.
Считать в уме умела скрупулёзно,
Но «грамотной сродяся не была».
Почти с пелёнок в поле помогала,
Усвоив опыт чуть не с молоком…
Потом сама детей своих рожала
И семерых родила чередом…
Пережила и войны и разруху,
Хлебнула недостатка и беды,
Семьёй делили скудную краюху,
Крапивных щей сварив для «вкусноты».
Похоронила мужа слишком рано —
Недолог был тогда мужицкий век,
Ни разу не бывала в  «лесторанах»,
Не признавала «химий»  и аптек.
Крючком вязала чисто виртуозно,
Ведя узоры просто от души.
Из печки русской вечером промозглым
На стол метала «с пылу»  беляши.
А после нам, внучатам, песни пела,
И тот старинный песенный напев
Сейчас я вспоминаю то и дело,
Сама уже изрядно поседев.
Как нитку бус из старого комода,
Тяну воспоминаний бечеву…
Шепчу в туман потрёпанного фото:
«Спасибо за любовь и за заботу!
Пока, родная, помню, я живу!»

Про колбасу

Мне сейчас бы опять колбасы,
Той, из мяса, с кусочками жира,
Что бросала в пакет на весы
Продавщица крикливая – Ира.
Кудерьки под простым колпаком
(Пережжённая  «химия», видно)…
Госторговли советский геном
Через облик сквозит очевидно.
Переждав человек пятьдесят,
Не устав очень сильно при этом,
В мир, где солнца осколки слепят,
Мне бы выскочить ветреным летом.
Положить в холодильник пакет
И помчаться к давнишней подружке,
А потом в предзакатный  «обед» —
Молока деревенского кружку,
Аппетитного хлеба кусок,
Пару  «думок» в потёртое кресло…
И вприкуску к колбаске – лучок,
А по телеку – старые песни.
Впереди – беззаботная жизнь,
Все родные здоровы и живы…
Ты, пожалуйста, только продлись,
Этот миг непомерно счастливый!
…Но вращается шарик земной
И глумится ответ над вопросом,
Где найти колбасы дорогой,
Той, из детства, по два девяносто…

* Думка – маленькая диванная подушка.

Городские голуби

Городские голуби, сытые и наглые,
Могут сесть на голову или на капот.
Их не держат веточки клёна или яблони,
А нагадить запросто могут прямо в рот.
Памятники бедные в их засохшей кашице,
Негодует Куйбышев, матерится Фет…
Не поётся Джексону (кстати, и не пляшется),
Все сошлись во мнении, птицы – это вред.
Александр Сергеевич в котелке и с тросточкой
По ночам отскабливать пятнышки привык,
Чистится и чистится до последней звёздочки
К ужасу безмерному разных забулдыг.
Но когда поднимется стая в небо синее,
Крыльями лавируя в солнечных лучах,
Не найти поистине зрелища красивее!
Городские голуби – это, братцы, ах!
Голубиной верности можно позавидовать,
Голубиной нежностью растопить бы льды!
И за это можно им прегрешенья скидывать…
Просто своевременно закрывайте рты!