Масленица
Масленица. Март-стервец
собирался, видно, наспех.
Целина совсем без наста:
ступишь с тропки – и копец.
Ухнешь сдуру вдруг по грудь
в кашу топкого замеса.
И прощай, мой друг Инесса:
подытожен жизни путь.
Впрочем, вру: всего лишь – март!
И на финиш не похоже.
Солнца блин вполне пригожий.
Снег, как зебра, полосат.
Где не тронут – бело-синь.
Чётко вычерчены тени.
А с соседнего растенья
капля света по лбу – дзинь…
16.03.21
Страницаиз25
СкороКнижный режим
