Сон
И лебедь, разрезающий волну,
И пики гор, пронзающие небо,
И ветер, что тревожит тишину, —
Всё это быль, а может быть, и небыль.
И как туман, из памяти всплывает
Цветущей вишни тонкий аромат.
И гармонист тихонько напевает,
Как будто сосны мрачные шумят.
А время заплутало, заблудилось
На шумных перекрёстках бытия.
Возможно, всё почудилось, приснилось…
Ты не лети так быстро, жизнь моя.
Страницаиз12
СкороКнижный режим
