Цитаты из книги Oblomov

Мысль гуляла вольной птицей по лицу,  порхала в глазах, садилась на полуотверенные губы, пряталась в складках лба, потом совсем пропадала, и тогда во всем лице теплился ровный свет беспечности.

Не наказывал господь той стороны ни египетскими , ни простыми язвами .

ох уж эти поэмы любви, никогда добром не кончаются

Когда не знаешь, для чего живёшь, так живёшь как-нибудь, день за днём; радуешься, что день прошёл, что ночь пришла, и во сне погрузишь скучный вопрос о том, зачем жил этот день, зачем будешь жить завтра

"Его не пугала, например, трещина потолка в его спальне: он к ней привык; не приходило ему тоже в голову, что вечно спертый воздух в комнате и постоянное сиденье взаперти чуть ли не губительнее для здоровья, нежели ночная сырость; что переполнять ежедневно желудок есть своего рода постепенное самоубийство; но он у этому привык и не пугался.
Он не привык к движению, к жизни, к многолюдству и суете."

Да, кум, пока не перевелись олухи на Руси, что подписывают бумаги не читая, нашему брату можно жить.

"Цвет жизни опал , остались только шипы..."

"Знаешь...,в моей жизни ведь никогда не загоралось никакого,ни спасительного ,ни разрешительного огня. Жизнь моя начиналась с погасания..."

"Вот только сьезжу сегодня отобедаю -  и ни ногой !"

Проходили дни за днями: он там и обеими ногами, и руками, и головой.

"Обломовщина! Одно слово, а какое... ядовитое!". И.И. Обломов.

"Теперь или никогда!". А.И. Штольц.

"Ты сбрось с себя прежде жир, тяжесть тела, тогда отлетит и сон души. Нужна и телесная и душевная гимнастка".

Где родились, жили век, тут надо и умереть.

- Нет, дай мне плакать! Я плачу не о будущем, а о прошедшем... - выговаривала она с трудом, - оно " поблекло, отошло"... Не я плачу, воспоминания плачут!.. Лето... парк... помнишь? Мне жаль нашей аллеи, сирени... Это все приросло к сердцу: больно отрывать!..

Ольга Ильинская

«Она — злое, насмешливое создание!» — подумал Обломов, любуясь против воли каждым ее движением.

Вот день-то и прошел, и слава богу! — говорили обломовцы, ложась в постель, кряхтя и осеняя себя крестным знамением. — Прожили благополучно; дай бог и завтра так!

— Где же идеал жизни, по-твоему? Что ж не обломовщина? — без увлечения робко спросил он. — Разве не все добиваются того же, о чём я мечтаю? Помилуй! — прибавил он смелее. — Да цель всей вашей беготни, страстей, войн, торговли и политики разве не выделка покоя, не стремление к этому идеалу утраченного рая?

Жизнь есть поэзия.