Фарфор

Это было долгое и трудное чтение, после которого я хотела только молчать и плакать. Но никак не писать рецензию.

Бывают книги, с которыми хочется остаться наедине. По разным причинам: бывает, не хочется делиться пережитым, потому что ты боишься — нет, точно знаешь! — что мало кто сможет испытать подобное, а чужие мнения тебя скорее ранят, чем заинтересуют. А бывает, ты вообще думаешь, что книга послана судьбой — лично тебе в особый период жизни, это персональный квест и вызов, и нет смысла о нём рассказывать.

Но я всё же попытаюсь написать пару слов. Реально, я могу сказать немногое. Тут либо десятки страниц личного (а я всё же лучше направлю энергию в собственную прозу), либо — коротко. Остановимся на короткой версии.

Это одна из самых красивых книг, что мне доводилось читать в последнее…

«Я запомню тебя и спасу тебя».

«Вьюн над водой, ой вьюн над водой, / Ой да вьюн над водой расстилается...», – пела порой летними вечерами моя бабушка, пела чисто, звонко, растягивая гласные так, что – как сейчас помню – что-то внутри вслушивалось, замирало. Бабушка не любила петь. Слушать чьё-то пение – да, но не петь. Но эта песня... Выбор сам по себе был довольно странным, ибо к свадьбам и обрядам она относилась с полнейшим равнодушием, и тут – такая песня, да ещё и этот взгляд... его сложно описать. Пронзительно-васильковое, отрешённо-вспоминающее. Впрочем, кто знает, может память меня подводит и она просто любовалась рассекающими над рекой ласточками?.. И что-то ведь подсказывает – нет, не подводит... «В самом начале я иду к бабушке», – начал свой сказ Юрий, и тут же что-то…

Воспоминания внука связанные с бабушкой. Время, примерно, начало 90-х годов. Тепло, трогательно, попытка позитива в перемешку с неумолимым присутствием смерти, увлекательно, с широкой гаммой чувств. Вроде добрая книга, переплетающая ощущения мальчика и его бабушки, молодости и старости, завершающего жизненного этапа и начала жизни. Тонкие и еще слабые ростки молодости и в чем-то хрупкие жизненные устои старости. Девяностые, все рушится, ломается, умирает одно, а вот, что рождается на этих осколках битого фарфора?

Аудиокнигу читает Михаил Лукашов. Две главы прочитал автор. Голос чтеца успокаивает, можно слушать его особо не вникая о чем речь. Автор вроде все правильно пишет, обращает внимание на старость, на отношения между людьми. Но для меня, все перечеркивает, присутствующая в книге…

Выражу, наверное (наверняка) не самое популярное мнение, но книга в меня совершенно не попала. Может, взяла не в то время. А может, я просто не её читатель.
Из плюсов могу отметить то, как автор владеет словом и языком, то, как он умеет передать атмосферу и словно бы показать тебе твои же воспоминания.
Но во мне книга после прочтения оставила исключительно гнетущее ощущение. Постоянно кто-то умирал, постоянно какая-то грусть и безнадёга. Местами я буквально по диагонали читала, хотя не люблю так делать. Просто жалко было бросать книгу на середине, но и вчитываться в какой-то момент уже не хотелось. Очень жаль, я правда шла в книгу с завышенными ожиданиями, но не получилось, не срослось, как говорится.

Уникальность книги заключается в том,  что перед читателем сборник авторских воспоминаний детства. Героя зовут также как и автора, есть названия мест, где он рос, гулял, встречался с родными. Места можно посмотреть на карте, так появился интерес к городу Владимир и его окрестностям, Кирову. Название «Фарфор» отражает хрупкость наших воспоминаний и любовь к ним. Их не хочешь потерять.

Первые главы произведения приводили меня в восторг. Это случилось благодаря атмосфере книги: российский поселок, 90-е, бабушка, сады-огороды, детство. Я, конечно, значительно младше автора, мое осознанное детство прошло в нулевые и к бабушкам ездила в гости на каникулах или праздниках, следовательно, видела не так часто, как главный герой книги. Одно время он жил с ней. Все же атмосфера отозвалась во мне. Так…

Трогательная, вообще не наивная история о детстве 80-х и 90-х.

Обычно такие истории хоть и рассказываются взрослыми людьми, но в них видно налет нежности, трепетности... Здесь повсюду царит взгляд взрослости. Это, скорее, пересказ глазами взрослого с оставшейся памятью об эмоциях, чувствах и переживаниях того времени и тех моментов.

Но не спешите закрывать для себя эту книгу, даже не посмотрев внутрь! Да, непривычное повествование о детстве... но какой тут слог... я просто растекалась лужицей от этих прекрасных оборотов (буквально несколько примеров):

На ветру нервничают отрывные объявления...

Мы встали на остановку и оформились рамкой: серое бабушкино пальто, сиреневый берет, пушистый, напоминающий полевой цветок, сверток меня. «В ожидании автобуса».

Или просто посмотрит без слов, одним…

Это книга-воспоминание, книга-ностальгия, с налётом грусти и лёгким привкусом горечи. Именно такое послевкусие остаётся от прочтения "Фарфора" Юрия Каракура. И внутри тебя просыпается что-то светлое, тёплое, почти забытое... Щемящее ощущение чего-то ушедшего безвозвратно.

Книга эмоциональная, мурашечная, волнующая, атмосферная, но в то же время такая вязкая, болючая, местами депрессивная.

Это история взросления маленького Юрочки, его детские воспоминания о бабушке Галине Сафроновне. Как трогательно и необычно автор описывает события, связанные с его детством, свои мысли и чувства. Очень душевно и трепетно.

А сколько в этой книге ностальгических моментов! Чего стоят Бриджет Жопсон и Жером Жопсон. А? Ну? Воспоминания разблокировались? Как говорится, проверка на возраст.

Чудесная книга,…

Чтение книги Юрия Каракура было тягостным, вызывающим в основном тоску и скуку. И дело не в том,  что вся она о бабушках.  Сами бабушки, чувствуется, интересными женщинами были во всех смыслах: с характером, с юмором, влюблялись, трудились и много чего повидали и пережили.
И отдельные главы-фрагменты читать было интересно: о походе в лес с Тамарой, фантазия о бабушкиной любви.
Долго думала, почему ж в целом так тоскливо-то, что даже продолжать читать книгу не хочется.
Наверное, "хрену к ней не хватает",  то есть юмора и чувства меры. Как будто вел мальчик дневник, да так и оставил,  став взрослым, без изменений: бесконечное перечисление всего и всех, излишняя погруженность в детали прошлого без связи с настоящим, как будто побег от жизни туда.
Получается, что и воспоминаниями это назвать…

Так странно и совершенно не понятно, как это работает, но данная книга мне понравилась. Хотя это третья попытка из серии, и предыдущие мне не зашли.

По сути тут опять воспоминания из детства, много грусти, одиночества и старости, но и тепла хватает, много смертей, как в "Дальше жить", но более естественных, а не отнятых, и даже есть матерок и шутки про жопу как в "Детях Воинова", но хоть без жёсткого перегиба, всё ж с этим переплюнуть Вишневскую сложно, хах.

Но эта книга откликнулась, перевернула что-то в душе и сработала на воспоминаниях.
Это наконец то, чего ждёшь от подобных книг. Чтобы по-простому и за душу. Потому что будто из твоей же жизни куски, и все было понятно, просто, все живы, без каких-либо богатств, а вдоволь, потому что детство, и все дорогие сердцу люди рядом. Читаешь и…