И вот я стою, больна хронической любовью, держа в руках вырванное сердце, кровь медленно сохнет на моих руках. А что я знала про Любовь? Какой была его любовь, была ли вообще, зачем я верила в нее. Я шла за ним по осколкам, надеясь, что там нам будет легче, а он ждал на том конце, не предупредив, что собирается столкнуть меня с обрыва.
Ваша оценка