Уж мне эти сборники Макса Фрая, сколько с ними мороки! Ну, во-первых. Когда у тебя толстый солидный роман, прочитаешь его за сколько-то ночей, потом еще несколько часов бродишь, как невыспавшийся медведь-коала, хмуришься, перевариваешь, смакуешь послевкусие, так и эдак достраиваешь мозаику в тех местах, где автор предоставил это тебе, читателю. Работаешь, словом. А тут? Раз, и рассказ кончился, а по концентрации силы в нем не меньше, чем в вашем романе. Надо уложить как-то свой мир на место, придать ему, в очередной раз ухнувшему куда-то и перевернутому с ног на голову, устойчивое положение. Помолчать. А как так можно, если у тебя на коленях открытая книжка, в ней следующий рассказ смотрит на тебя сотнями неморгающих буковок, и его автор хочет тебе сейчас, немедленно, рассказать что-то на ухо, по секрету. И вот еще что, не знаю, как кому, а мне, когда найду что-то такое ошеломительно гениальное, немедленно хочется поделиться им, если не со всем миром, то ну хоть с кем-нибудь. В дневнике процитировать, например. Когда речь о романе, по понятным причинам этот вариант отпадает, обходимся игрой в цитаты, всего делов. А когда рассказ? Я как могу себя сдерживаю, потому что нечестно это, что рассказ написал автор, а спасибо скажут мне. Если рассказ мало того что действует, как окружающий мир на близорукого, впервые в жизни примерившего линзы, так еще и каким-то образом написан про меня – это совсем гиблое дело. Представьте только, как эти сборники тренируют силу воли. Что уж о том говорить, что у каждого автора свой стиль, и если в романах ты хоть неделями под него подстраивайся, то тут успевай только переключать сознание.. Сплошной кошмар и наказанье с этими сборниками, словом.
Господи, какие же они потрясающие!
10 понравилось
