Хiба ж, Мiхале, мы сiроты? I пан, калi нам пашанцуе, Пад нашу дудку затанцуе: Няпраўда - згiне племя злое! - Калi ж та будзе свята тое? Хiба як возьме нас магiла? Не наша, браце, а iх сiла!.. Адно, брат, тут: старацца трэба Прыдбаць сваю скарынку хлеба,