Книгопром коннектинг пипл

Снова поезд "Нижний Новгород — Санкт-Петербург", но теперь я в очередной раз насовсем (насколько долго затянется "насовсем" в этот раз?), поэтому сменила маргинальный сидячий вагон на плацкарт, который немногим лучше, но хотя бы позволяет взять с собой те вещи, без которых в другом городе никак: настольную лампу, форму для заморозки льда, шестнадцать книжных закладок (ни разу ими не пользовалась) и голубые теннисные туфли, которые никогда не надеваешь, но вдруг повод появится? Чемодан, полный "вдругов", упрятан под лавку, я же пытаюсь компенсировать явную буржуазность плацкарта (впрочем, выраженную только в неприличной стоимости билета) перечитыванием Керуака. Раньше я читала его под названием "На дороге", а теперь он "В". Большая разница (кстати, бубубу, старый перевод мне больше пришёлся по душе).

Моя полка – верхняя, угнездилась на ней, обвила ногами рюкзак, голову пришлось повесить на крючок для одежды (кстати, почему он именно в том месте, куда кладут подушку, чтобы жизнь мёдом не казалась?), пятки ласково щекотят шевелюры мимопроходящих пассажиров (кто кого щекотит – шевелюры пятки или пятки шевелюры, пятки-шевелюры, хоббиты, опять вы, профессор, а ну пора домой баиньки). Читаю пять страниц, двадцать, пятьдесят, двадцать, пять, несложно запутаться, не так остро, как в первый раз, а вот эти главы я читала в виде отдельных рассказов, знакомо, было, просто, где мои семнадцать лет, но всё же ностальгически неплохо. На противоположной шконке внизу парень подозрительно на меня поглядывает каждые 5 минут. Интересно, почему? Ширинка у меня вроде не расстёгнута, да и не видно её, нос мороженым не измазан, я специально проверила, а "В дороге" давно уже утратила ореол всеобщего недоумения и перешла вполне себе в раздел благопристойного и филистерского мастрида. Впрочем, парень читающий (сам сидел и читал постоянно какую-то книжку), может быть, просто радовался, что он не один в вагоне сидит не в гаджете (и одновременно в очереди на розетку, вот как бы назывался современный роман дорожного приключенца — "На розетку", пятитомная сага о попытках подзарядить свои электрушечки в условиях путешествий).

За семь минут до прибытия поезда я слезла с полочки и поняла, наконец, почему он так поглядывал. Парень тоже читал "На дороге", только в другом издании. Ему обложку моей книги снизу было видно, а мне его (егойную!) — нет. Наверное, он счёл это забавным совпадением, но недостаточно интересным, чтобы заводить разговор. Сейчас же было уже поздно что-то обсуждать.