Больше историй
5 августа 2015 г. 13:24
2K
Книгопром коннектинг пипл
Снова поезд "Нижний Новгород — Санкт-Петербург", но теперь я в очередной раз насовсем (насколько долго затянется "насовсем" в этот раз?), поэтому сменила маргинальный сидячий вагон на плацкарт, который немногим лучше, но хотя бы позволяет взять с собой те вещи, без которых в другом городе никак: настольную лампу, форму для заморозки льда, шестнадцать книжных закладок (ни разу ими не пользовалась) и голубые теннисные туфли, которые никогда не надеваешь, но вдруг повод появится? Чемодан, полный "вдругов", упрятан под лавку, я же пытаюсь компенсировать явную буржуазность плацкарта (впрочем, выраженную только в неприличной стоимости билета) перечитыванием Керуака. Раньше я читала его под названием "На дороге", а теперь он "В". Большая разница (кстати, бубубу, старый перевод мне больше пришёлся по душе).
Моя полка – верхняя, угнездилась на ней, обвила ногами рюкзак, голову пришлось повесить на крючок для одежды (кстати, почему он именно в том месте, куда кладут подушку, чтобы жизнь мёдом не казалась?), пятки ласково щекотят шевелюры мимопроходящих пассажиров (кто кого щекотит – шевелюры пятки или пятки шевелюры, пятки-шевелюры, хоббиты, опять вы, профессор, а ну пора домой баиньки). Читаю пять страниц, двадцать, пятьдесят, двадцать, пять, несложно запутаться, не так остро, как в первый раз, а вот эти главы я читала в виде отдельных рассказов, знакомо, было, просто, где мои семнадцать лет, но всё же ностальгически неплохо. На противоположной шконке внизу парень подозрительно на меня поглядывает каждые 5 минут. Интересно, почему? Ширинка у меня вроде не расстёгнута, да и не видно её, нос мороженым не измазан, я специально проверила, а "В дороге" давно уже утратила ореол всеобщего недоумения и перешла вполне себе в раздел благопристойного и филистерского мастрида. Впрочем, парень читающий (сам сидел и читал постоянно какую-то книжку), может быть, просто радовался, что он не один в вагоне сидит не в гаджете (и одновременно в очереди на розетку, вот как бы назывался современный роман дорожного приключенца — "На розетку", пятитомная сага о попытках подзарядить свои электрушечки в условиях путешествий).
За семь минут до прибытия поезда я слезла с полочки и поняла, наконец, почему он так поглядывал. Парень тоже читал "На дороге", только в другом издании. Ему обложку моей книги снизу было видно, а мне его (егойную!) — нет. Наверное, он счёл это забавным совпадением, но недостаточно интересным, чтобы заводить разговор. Сейчас же было уже поздно что-то обсуждать.
Ветка комментариев
А давайте рассказывать, что с вами в поездах бывало. Я раз в командировку ездила с главбухом. Заходим, а из нашего купе жуткого вида заросший по глаза мусульманин выходит, а в купе остаются замотанные в паранджи люди. Ну, думаю, жди. Но нет, он ушёл как провожающий, а под покрывалами оказалась тётенька славянской внешности и её дочка. И вот они меня с главбухом хором уговаривали поскорее родить всю дорогу. Прямо там, в купе, видимо.
Ну а вообще скучно я ездила, в основном случайные знакомства и пьянство со студентами и футбольными фанатами.
Я могу рассказать, как из Москвы в Нижний ехала тоже на верхней полке (в Нижний на верхней, мда), а внизу в клетушке сидело 7 (!) пьяных мужиков, причём один из них был проводник. Двое из них были из нашей клетушки, остальные просто набились выпить, и все они докапывались до студента из Гоа, уважает ли он их.
Я уснула на том моменте, как они его уговаривали с ними жахнуть за Русь-матушку, а индиец стоически держался и говорил, что ему во Владимире выходить и прямо сразу на экзамен. Проснулась уже в Нижнем и увидела, что студент дрыхнет мертвяком на полке, проехав уже и Владимир, и экзамен, а проводник оштрафован и ходит под присмотром мента бодренький. Но всё равно он почему-то индийца не разбудил вовремя, наверное, тот недостаточно уважал Русь.
Я понимаю студента. Отказаться нереально. Я как-то ехала одна, должна была сразу в школу на контрольную какую-то, в выпускном классе дело было. А там студенты юрфака гурьбой стол накрыли. В итоге я два часа отказывалась, но кончилось дело тем, что никакой контрольной, а только похмелье, лёгкий стыд, истерика от моего встречающего и объяснения с проводницей по поводу съеденного/похищенного кем-то (моего!) полотенца.
И это, заметь, без всяких уважений.
Мне не понять. Я всегда отказываюсь и вообще букой по поездам, забьюсь в какой-нибудь пыльный угол и зыркаю изредка оттудова. Как-то ехала с моей королевой вместе, так он уже через двадцать минут, смотрю, пирожки чьи-то ест и анекдоты слушает с набитыми щеками, а я в домике и слова не молвила за все 16 часов.
Сейчас и я отказываюсь, а вот в юности я была компанейской и задорной.
Раз ехал в плацкарте с зарёванной девицей, она порыдала и полезла на верхнюю в телефоне ковыряться. А сумку свою оставила внизу у меня на крючке. В 3-30 ночи остановка в Твери, девица слезает, я в полусне фиксирую, что она сваливает. Потом в 3-35 просыпаюсь, потому что понимаю: сумочку-то она оставила у меня висеть. Ну, думаю, жди. Но ничего, обошлось, утром проводник меня попросил сумку отдать чуваку в Москве.
А там могли быть миллионы, между прочим.
Дык, это... Вычислили бы по айпи.
Как-то в поезде на верхней полке перед сном слушала кинговский "Армагеддон". Лежу в наушниках, эпидемия в книге набирает обороты, я уже начинаю дремать и тут из соседнего купе доносится кашель. В тот момент было очень стрёмно, аж сон прошёл.
В универе часто ездили с хором на конкурсы. Как-то нам шили новые костюмы, но швея попалась медлительная и привезла нам их непосредственно на вокзал к поезду. Весь вечер мы ходили к хормейстеру в купе на примерку, а потом дефилировали по коридору и из каждого купе доносилось: "какие отстойные платья!" Учитывая, что мы в принципе создавали в вагоне не малый шум, могу себе представить, как ненавидели нас несчастные внехоровые попутчики.
Однажды на меня пьяница какой-то с верхней полки свалился и я голову разбила об вешалку металлическую. Его за такое пристегнули к верхней полке ремнями, а он с нее мне знаки бесконечности ногой вертел и все сокрушался, что я не хочу его любить. Часа полтора вертел, от Орши до Витебска, а я все молчала и делала вид, что нету меня. Подвела мужичка.
О боже. А я всегда боялась повторить судьбу такого пьяницы. Не в смысле ремней, а в смысле с полки упасть.
Ремни были не смирительные, они не к нему фиксировались, а от края к стене. Так что тем кто боится или детям тоже пристегивают, где-то у проводницы или просто на стене в памятке вроде что-то такое даже написано - мол, кто хочет, тому ремня!
Не знала, что могу попросить ремня! Нужно будет воспользоваться удобствами раз так. Просто чтобы эту фразу сказать в голос. Или путь муж скажет.
Я не знаю, может, это только белорусам так везет. Пятьдесят оттенков белчыгункi!