Let me be myself.

Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Есенин...Честно признаться, я уже и не помню, сколько мы вместе. Однако, этой поэмой он забронировал себе место в моей жизни, пожалуй, навсегда. Разве что, когда-нибудь я перестану быть собой, но искренне надеюсь, что этого не случится.
"Чем меня так зацепила данная поэма?" - спрашивали у меня люди, отчасти интересующиеся литературой и предпочтениями других людей." Почему она стала любимой?" - слышала я от родных и близких, искренне недоумевающих, что же в ней эдакого.
Не знаю, как остальным, а мне трудно объяснить людям себя. Даже сейчас. Просто...

У меня есть Яма. Она, как может вам показаться, больше похожа на бункер. Может быть, так и есть. Но никакая катастрофа меня туда не загоняла, разве что, я сама. В этой яме темно. Так темно, что порой я даже забываю, что включить свет - вполне в моей власти. У моей ямы есть крыша и окна. Но и то, и другое занавешено и редко открывается. Моя яма - мой дом. Моя яма - это я.
Когда кто-то пытается зайти ко мне в гости, на дне моей ямы образовывается болото. Может, яма тоже живая и чувствует, когда кто-то хочет нарушить ее покой. А, может, просто я замечаю, что сижу в болоте лишь тогда, когда понимаю, что кто-то хочет посидеть рядом со мной. Мое болото весьма агрессивное к чужакам. Оно всегда дает о себе знать, когда на его радаре появляется кто-то или что-то живое. Оно напоминает мне, что в этом мире есть только мы. Болото - это часть ямы. Ее детище, если можно вообще так выразиться.

Была ли я на дне собственной ямы? Да. Была. После этого оно замуровано. Туда больше не попасть. Утонуть можно теперь, канув в бесконечность. Необязательно достигать дна - чтобы лишиться воздуха хватит и нескольких минут.
Когда мы с болотом разговариваем, оно радуется. Когда я пытаюсь открыть окно или включить свет, не говоря уже о выходе наружу (так как о нем мне думать и не хочется, честно признаться), мое болото не дает мне этого сделать. Полный тоталитаризм. Разве что, мыслить я еще могу сама. Но и туда оно уже лезет, пытаясь подчинить себе и этот уголок моего существования.
Мое болото, мое дно - это я. Но я и еще просто я.

Теперь понятно, почему "Чёрный человек" - это моя любимая поэма? И как можно это объяснить тем, кто, якобы меня знает, но не понимает? Это даже себе удается объяснить с трудом. Потому что это все на уровне эмоций, а их, как по мне, описывать словами сложновато.

Впервые прочитав данное произведение, меня снова пронзило током. Все вокруг перестало существовать. Лишь внутри осталось осознание собственного удивления и покорности. У меня даже пробежали мурашки по всему телу, давая знать, что это мое. Настолько мое, что даже стало страшно. Настолько мое, что ничего ближе не может быть. Настолько мое, что это попросту я. Каждая клетка моего тела дала мне понять, что нашла себя в этой поэме. Ох, какие громкие слова я тут печатаю. Но они даже сотой доли того, что связывает меня с этим произведением, не отображают.

Слушай, слушай! —
Хрипит он, смотря мне в лицо.
Сам все ближе
И ближе клонится. —
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.