0 Зимний бой: Шейн Джонс VS Мозг читателя

Первая мысль, возникшая после прочтения, выглядела так: что, реально нашлись люди, заплатившие за эту книгу 250 американских баксов? Причём продажи шли настолько успешно, что автор решил нам на радость расширить читательскую аудиторию, допрежь состоявшую из жены, мамы и бабушки, и осчастливить своим литературным продуктом всё человечество сразу. Человечество ему этого не забудет. Я так точно.

Простите меня, прочие уважаемые писатели всех жанров и мастей, за неуместные вопросы «Где у вас тут логика?» и «Где у вас тут смысл?», потому что в этой отдельно взятой книге писателя Шейна Джонса ни логики, ни смысла, ни раскрытия персонажей нет в принципе. Зато есть ощущение, что автор, шлифуя свой шедевр, тщательно уничтожал случайно в него забредшие причинно-следственные связи и в итоге в книге не осталось ни одной; по количеству абсурда книга легко «делает» Алису-путешественницу и с каждой страницей становится всё чудесатее и чудесатее. Сюжет, впрочем, есть — это война людей с Февралём (да-да, это который календарный месяц), потому что Февраль немного охренел и решил, что теперь всегда будет он. Девять месяцев зимы это мощно, и не только на прекрасной планете Колыме.

Больше про сюжет сказать нечего. Книга — последовательность ярких визуальных мыслеобразов, эмоциональных до некоторой шизофреничности (ноги, свисающие из дыры в небе, город, раскинувшийся меж рёбер лошадиной туши, раскрытые рты, в которые «наметает ветром то ли белый снег, то ли сладкую манну» ©... ). По отдельности каждый образ неплох, все вместе они немного пугают. В литературе аналогов прочитанному я не знаю, и это пожалуй что хорошо, а в изобразительном искусстве нечто подобное можно встретить даже не у недавно откопанного Дали, а у почтенного старичка Иеронима Босха. Представьте, что одна из его картина внезапно ожила и зашевелился весь тщательно прописанный трэш — это и будет мультик по мотивам «Остаёмся зимовать». Либо Босха и Джонса удачно «накрыло» одним и тем же ароматным успокоительным средством, либо Джонс — босхова реинкарнация, не умеющая рисовать.

Имеет ли эта книга право на существование? Да, имеет — как и прочее современное творчество, как, к примеру, высокохудожественная инсталляция, украшавшая одну из забугорных галерей, пока малообразованная и неразвитая уборщица не решила, что это строительный мусор и не отправила шедевр на местную помойку. Есть же у нас искусство не для всех, понятное только продвинутым эстетам, искусство, о котором его адепты с придыханием говорят «Это гениально, просто ты, залётный шоферюга, в нём не разбираешься, иди в соседний зал смотреть на мишек в лесу, там твоё место».
Ещё одна версия, что книга — это стёб и провокация общества, готового покупать хоть кал художника, упакованный в красивые баночки и подписанный «Продукт цивилизации», если какой-нибудь распиаренный и расфуфыренный гуру скажет, что покупать кал нынче модно и лично он приобрёл восемь банок.

Хочется верить, что автор сам не относится серьёзно к своему произведению. И честно скажу: книга «не моя» и оценивать её я не возьмусь — пожалуй что неправильно ставить оценку тому, что не понимаешь.