2

Инка жила ожиданием. То, что круг ее ожиданий катастрофически узок, она никогда бы не решилась признать.

В 15 эта книга стала бы моей настольной. Я бы читала ее и перечитывала. Я бы растащила ее на цитаты. Честно говоря, я и сама в 15 писала такие тексты, со всеми этими метафорами в виде морских ежей в горле и т.д. и т.п. Но это было в 15. Наверное, жаль, что тогда у меня не было шанса ее прочитать.

В 20 я бы скептически хмыкнула, но, наверное, все равно бы отметила для себя пару цитат. В 20 я была безнадежно влюблена, а это делало меня уязвимой для историй, написанных таким языком. Хорошо, что она не попалась мне в 20.

В 27 я в недоумении. Я отчетливо вижу пустоту, которую автор отчаянно пытается скрыть за нагромождением слов. Я вижу не просто сюжетную пустоту, я вижу Инкину пустоту. За всеми этими ее попытками выжить, походами по городу, наблюдениями за людьми... за всем этим ничего нет. Ровным счетом ноль. Она как... не слишком умный подросток, который считает, что его "отрицание" окружающего мира делает его необычным, творческим, индивидом и все в таком духе. Ну как можно яростно отрицать зависимость человека от места рождения, расы и национальности и тут же делить людей не какие-то дикие животные признаки? Разве она не понимает, что просто заменяет одно понятие другим? Одним словом, глупость. И все эти псевдо-интеллектуальные-мистические диалоги тоже глупость. Просто игра в слова ради красоты предложения.

Печально, что современная русская литература в очередной раз подтвердила мое мнение о ней.