Инка

Инка жила ожиданием. То, что круг ее ожиданий катастрофически узок, она никогда бы не решилась признать.

В 15 эта книга стала бы моей настольной. Я бы читала ее и перечитывала. Я бы растащила ее на цитаты. Честно говоря, я и сама в 15 писала такие тексты, со всеми этими метафорами в виде морских ежей в горле и т.д. и т.п. Но это было в 15. Наверное, жаль, что тогда у меня не было шанса ее прочитать.

В 20 я бы скептически хмыкнула, но, наверное, все равно бы отметила для себя пару цитат. В 20 я была безнадежно влюблена, а это делало меня уязвимой для историй, написанных таким языком. Хорошо, что она не попалась мне в 20.

В 27 я в недоумении. Я отчетливо вижу пустоту, которую автор отчаянно пытается скрыть за нагромождением слов. Я вижу не просто сюжетную пустоту, я вижу Инкину пустоту. За…

Сначала эта книга меня даже чем-то раздражала. Вот просто я не люблю такие книги, слишком волшебные, слишком мистические, слишком кофейные, слишком какие-то уютные что ли. Но ближе к концу я как-то даже прониклась симпатией к главной героине и смогла читать историю дальше без снобского "Пфф, подумаешь!" Отдаю себе отчёт в том, что эта книга могла понравиться мне намного больше, если бы я прочитала её в пору своей юности, своего увлечения мистикой-эзотерикой, своей страсти к поискам волшебного в повседневном. Но всё-таки и так хорошая книга, добрая, жизнеутверждающая такая. Читать можно и нужно, даже если вы сноб и брюзга. Авось понравится.

Эта кофейно-мистическая история причудливыми узорами, нанизанными бусами сплетёт в каждой читающей голове свой амулет. Амулет счастья, свободы, а, может, и любви. Улья Нова по-прежнему поражает своим повествовательным образным языком, который совсем не привычен, в котором можно увязнуть, если стандартным темпом чтения проскальзывать глазами слова. Здесь нужно остановиться, подышать спокойно, осторожно пробуя на вкус, на глаз, на слух, да как угодно! Вот, к примеру:

"...И бежать, бежать, бежать без оглядки, слушая, как эхо отвечает на шажки лёгкими вздохами."

"Вечер украсил улицы ожерельями лампочек, в позолоте света иначе, броско, брачно выглядят набедренные повязки рекламных плакатов, тяжёлые мерцающие щиты-серьги, кольца и браслеты вывесок, массивные, яркие одеяния витрин, перья…

Очень динамичный, насыщенный кофе, деталями и оборотами речи роман о девушке Инке, которая видит и воспринимает окружающий мир по-особенному, обожает кофе, ищет себя, старается понять окружающих, ужиться с ними, найти общий язык, найти себя и своё место в "Людском Океане", не чувствуя лишней. Сначала мне было сложно настроиться на чтение, ибо автор использует очень специфическую манеру изложения, которая, иногда, отвлекала от восприятия сюжета, от сути прочитанного, от главного... Но именно здесь я впервые прочла и полюбила афористическую фразу "Пить кофе во времени" =) Рассказ увлекает, его хочется взять в руки и прочесть до последней страницы:

В нём волшебство, в нём множество обрядов домашней милой магии людей.

И волшебство это усиливается, когда Инка встречается с Заклинателем…

Начитавшись восторженных отзывов, ожидала заполучить смесь "Шоколада" и "Городских легенд" на улицах Москвы, но не получила ничего. Да, язык причудлив. Да, главная героиня все такая странно необычная и необычно странная. И что? И все. Страницы сменяли друг друга, а действия на их поверхности не наблюдалось. Я ждала двери в параллельный мир, страстной любви, трупа в подворотне, бандитов в подъезде - да хоть инопланетян на кухне! - но напрасно. Инка все так же меланхолично бродила по городу, ища свой путь, и наблюдать за ее поисками было скучно.

В первый раз я прочитала "Инку" лет в 16. Тогда я до возраста главной героини еще не доросла и кофе не любила, зато вся хиппота в старых чемоданах, вельветовые юбки, сумки в виде медведей, браслеты-амулеты — это было мое. Я еще только училась писать абстрактные стены текста, зато любила сесть в трамвай или автобус, уехать на окраину, поисследовать чужие дворы и как можно дольше не искать путь домой. Так что любимый Инкой процесс "потеряться в городе" — это тоже мое. Было. Гибкий переплет и пиктограммы покоряли меня, издатель мог достичь большего совершенства разве что вырезав в страницах тайники и спрятав в них зерна кофе. Потом меня научили пить кофе, заваривать матэ и выращивать фасоль. Второй раз я взялась за "Инку" этой зимой, и она предстала передо мной лысой электронной книгой без…

Такие истории становятся популярными, потому что близки нам по духу и рассказывают не о жизни "недосигаемых" героев, а о нас самих. Нас, которые делают ошибки, не желают покориться жестокости мира и пытаются сохранить самое ценное - веру в жизнь. Если размышлять о современной прозе, можно сказать, что она рассчитана на тех, кому не хочется много думать и воспринимается как информация, не требующая осмысления. Вызывающая определенные примитивные чувства, но не отличающаяся особой глубиной. Съел, забыл. Но это не относится к этой книге. Согласна, много и неказистых моментов, которые подталкивают пролистать, как например Огнеопасный дед или описание жизни сеньора Писсаридзе. Но тем не менее, книга действительно окутана кофейным волшебством и инкской мифологией. Причудливо-насмешливый язык…

Первое мое знакомство с этой мистической историей про кофе случилось в 2007году и тогда я совершила огромную ошибку, стала читать ее в метро, кончилось тем что я очень быстро забросила это дело. "Инка" простояла на книжной полке 4года. В очередной раз разбирая завалы, я наткнулась на смутно знакомую обложку и решила попытать счастье, а вдруг в этот раз у нас все сложится? И сложилось. Потому что я поняла, эту книгу нельзя читать на бегу, в перерывах между пересадками, для нее нужно место и время, например дома на диване под пледом или вечером в уютной кофейне с чашкой кофе, украдкой подсматривая за не случайными встречами в людском потоке.

Прелесть "Инки" в совершенно особенной атмосфере, она наполнена различными запахами, вкусами и красками, которые окутывают тебя и погружают в мир очень…

Инка плетёт амулеты из фасолин и пуговиц, живёт не любовью даже, а так, стародавней мимолётностью, цедит приветствия сквозь зубы, сторонится людей, интересуется ими разве что в пору гололёда — смешные же — или когда они суетятся на пёстром, весёлом рынке в выходной день, но и тут предпочтёт им звёздное небо и его неведомую жизнь. Отбирает содержимое своей жизни тщательней, чем придирчивый повар — овощи для салата, всюду оставляет за собой возмущённый шёпоток знакомых, а что за радости ей ведомы — я не знаю. Так она и влачит невзрачную жизнь, пока однажды её не находит мужчина с миндальной кожей, грацией ягуара и именем древнего императора, чтобы увезти на шикарной сияющей машине к новой жизни, где будут взлёты, падения, снова взлёты, мистика и ястребиные перья.

Только я вот не верю, хоть…