5

Так вот как это происходит, оказывается?
Не сразу, не белая горячка, но медленно, потихонечку, чтоб никто не догадался.
Сначала это просто кривые линии на стенах, потом они начинают пульсировать, пульсируют, пульсируют, медленно начинают ползти извилинами, что-то за линиями проясняется, проясняется, прояснилось, и баммммммммммм... ножки кровати изгрызены, обои исцарапаны, кто-то чужой в дверь с криками ломится...

Опасно быть одинокой женщиной с живым воображением, опасно долго оставаться одной, запертой в комнате, где обои в рисунок, где обои желтые. Опасно доверять мужу викторианских и эдвардианских времен, опасно доверять мужу вообще. Тем более врачу. Тем более психиатру.

Меня ужасало, меня охватывало негодование, меня трясло.

Жалеть мужа? Да оторвать ему кое-что. Мужик бл..., в обморок упал, напужался, бедненький. Она ведь ему говорила, говорила, говорила... Что-то не того жалеют.

Жуткий рассказ, жуткий.

UPD В комментариях меня почти убедили, что мужа тоже нужно пожалеть... почти... ой, что это ползет по стене?