5 Просто пёс

Чем чаще читаю Брэдбери, тем больше убеждаюсь, что это абсолютно мой автор, как бы банально это не звучало. Такая палитра чувств, надрыв, взрыв мозга, наконец, есть только у него, будь то рассказ, повесть или роман.
И даже недосказаность, которая иногда так раздражает, здесь более чем уместна. Особенно в этом рассказе.

Когда читала, из сырой зимы перенеслась в душистую осень. Аромат листвы проникал ко мне через страницы, шуршание жухлой травы слышалось в тиши. И этот топот собачьх лап, самый приятный из всех, когда твой верный друг после прогулки бежит к тебе с радостью, потому что любит тебя просто так, потому что верит в тебя, потому что для него ты - вселенная.
И неповторимый запах. Вот моя собака поразительно впитывает в себя времена года. Удивительно, но после прогулки она пахнет снегом, солнцем, дождём, сухой листвой, иногда дымом, - в зависимости от того, какая погода за окном.
Поэтому я понимаю Мартина. Маленький больной мальчик, больше чем кто, нуждался в таком преданном друге. Это была его связь с миром. Ниточка, которая не давала ему отчаяться. Ведь верный пёс всегда находил неравнодушных, тех, кому детская печаль не была безразличной, кто находил время скрасить несколько часов больного ребёнка.
И не он виноват в том, что однажды никто не пришёл. Не его вина, что однажды он не вернулся домой. Просто он искал. Днями, месяцами... Он выполнял свой долг... И в итоге нашёл.... Не его вина, кого, или что он привёл... Он просто пёс, который любил...

P. S. У меня своё предположение, кто пришёл к Мартину тёмной ночью. Но это уже будет спойлер.