5

Давно уже не секрет, что, открывая книгу Лены Элтанг, надеяться на хоть какую-то линейность, дискретность и последовательность повествования не только в высшей степени наивно, но и прямо противопоказано. Вас будут водить за нос такими потемками, лабиринтами, спиралями и закоулками времени, что есть лишь один способ и нос сохранить и получить удовольствие от процесса – довериться автору, отдаться на волю течения повествования И СМОТРЕТЬ ВО ВСЕ ГЛАЗА!
О да, помню и понимаю, при первом таком путешествии по Каменным кленам успеть за мыслью автора и разобраться в том, кто, что, кого, что, черт же возьми, здесь происходит и кто все эти люди – квест мало того что за гранью добра и зла, так еще поначалу и не очень-то хочется утруждаться. Текст очаровывает сам по себе, топит, обнимает, захлестывает, кружит на месте до лёгкой мутоты, и напрочь залепляет глаза всей своей внутренней донной мутью и тиной, лишь бы не раскрывать озадаченному читателю своих многочисленных подвохов. Причем, чем меньше понимаешь, тем вдруг внезапно сложнее, тягучее, леннее идёт книга, и вот уже, когда переваливаешь за половину, начинают одолевать мысли о том, зачем он вообще, этот полоумный бред, нам сдался.
Но ох как стоит продираться, запинаясь и скрипя мозгом и зубами через первые сотни три страниц текста, взбираться на эту высоченную американскую.. Да нет же, конечно – Русскую горку, чтобы по оставшимся страницам мчаться со свистом, не отрываясь, в фиг знает сколько времени ночи через два часа после того как планировалось давно уже спать – заглатывать красными, утомленными глазами куски текста не прожевывая, на грани скорочтения, лететь с этой горы и чувствовать, как жжется и захватывает дух, подбрасывает даже не на виражах, на все разворачивающейся спирали, на освободившейся пружине, чтение за гранью добра и зла – абсолютный читательский экстаз!!!
По крайней мере, таким было моё первое знакомство с Клёнами, и случилось именно то, что почти всегда случается со мной, если книга попала в яблочко: я не смогла написать об этом ни строчки. Но я ни на минуту не сомневалась, что однажды я возьму карандаш и лупу, облачусь в воображаемый инспекторский плащ, и приду выяснять, собственно, что это было-то.

А был это, если уж говорить с точки зрения литературного разбора полётов, удивительный экземпляр современного эпистолярного жанра, поникший в самую суть явления дневниковости с острейшей достоверностью. О, прошли те времена, когда люди писали в своих дневниках события по датам, в той или иной мере честно и хронологично. Теперь же многие люди, ведущие так повсеместно вошедшие в нашу жизнь сетевые дневники, да и те, кто всё ещё поверяет себя бумаге, не так уж далеко уходя от Саши Сонли, созидают в своих записях в той или иной мере скорректированную версию жизни, а то и вовсе новую жизнь, которая, по сути, простилась бы быть книгой, но мы слишком несмелы и несобраны, чтобы писать книгу, поэтому пишем маленькие такие себе жизнечки в дневничках, более или менее талантливо. И, что и жутковато и забавно, чем больший автор псих, тем лучше выйдет запись.
Элтанг окунает своего читателя именно в такие вот записки слегка сумасшедших. Я совершенно искренне заявляю: я не знаю, зачем она это делает, что хочет сказать, и о чем эта книга – о любви ли или о собаках или о чём ещё, но при этом я с удивлением понимаю, что это именно тот случай, когда не можешь выразить словами сути произошедших внутри маленьких озарений и откровений. Когда всё такое тонкое, хрупкое и полупрозрачное, очень трудно объяснить что-либо, не расплескав половину. Слишком многое из этой книги почему-то сразу пытается прилипнуть к тебе, притвориться твоим собственным, личным, стыдным и сокровенным, это парадоксально и удивительно, объяснитемнекаконаэтоделает?!? В итоге сложно обсуждать неописуемое, хотя можно попробовать обсудить судьбу бедной суровой Саши, поговорить о заливаемой вином вине Луэллина, восторженно ахнуть мимолётной роли Табиты, которая, как мышка - хвостиком махнула в нужный момент, а так вроде как и ни при чем, можно пожалеть Уолдо, а можно попытаться угадать, отчего стала терять разум миссис Сонли. Можно бесконечно возмущаться самому образу жизни и сущности (сучности?) Хедды-да-да и Эдны-на-на, а можно и пожалеть их, поглядев с высоты обстоятельств. Здесь многое можно, а еще больше можно скрыто там, где наконец начинаешь проводить зыбкую грань между былью, небылью и был ли мальчик.

А можно сделать еще нечто более ужасное: взять карандаш, много-много бумаги, закладочек, разноцветных маркеров, и препарировать эту книгу, влезть не нежной читательской мыслью в подкорку героев, а поспорить с автором на кто тут главный и вторгнуться безжалостной рукой под обложку, перелистать главы, выдрать с белым бумажным мясом и черной чернильной кровью все её секреты.

Пожалуйста, не делайте лучше этого. Хотя бы первые два прочтения не делайте. А потом, лучше всего, если захотите, сделайте это сами.

А дальше - самый злостный спойлер эвэр, и я категорически запрещаю сюда ходить тем, кто когда-нибудь собирается читать Клёны сам. Но если выуже были там и отчаялись понять, что за мать-перемать там такое происходит - то пожалуйста, одним глазком, жмите на кнопку.

А дальше - самый злостный спойлер эвэр, и я категорически запрещаю сюда ходить тем, кто когда-нибудь собирается читать Клёны сам. Но если выуже были там и отчаялись понять, что за мать-перемать там такое происходит - то пожалуйста, одним глазком, читайте дальше.

Представьте себе, жил-был мальчик Лу, и разошлись у него родители, и разъехались, и бросил его отец. Мальчик уж и писал ему, и ездил к нему морозными рождественскими ночами, но он не был своему отцу шибко нужен и сурово обиделся. В итоге, через много-много лет, когда отец состарился и стал писать сыну письма, тот не стал ему отвечать. В результате бедный отец Лу умер в одиночестве, а сын его сменил фамилию, начал пить и глубоко увяз в чувстве вины.

Где-то в это время родилась и росла Саша Сонли, её мама потихоньку теряла рассудок, потом, в один трагичный рождественский вечер Мама Саши Сонли погибла под нелепо упавшей трактирной вывеской, и Папа Саши Сонли привёл в их дом-пансион новую жену Хедду.
Всё бы ничего, и пусть у мачехи есть своя дочка, и пусть Сашу всё безумно бесит и пансион приходит в упадок, и пусть за неё сватается лишь старый учитель, но тут дороги этих двоих пересекаются, и пьяный Лу врезается на своей машине в машину отца Саши, в результате чего тот через годик погибает, а Сашенька остается с младшей неродной сестрой и мачехой. Мачеха сворачивает удочки и сбегает в поисках лучшей жизни в Индию со своим любовником, оставив Младшую на попечение Саши. Попечение выходит весьма эпичным - Саша влюбляется в Младшую и в течение почти года спит с ней. Впрочем, Младшая довольно быстро брорает Сашу, променяв её на симпатичного Сондерса Брана, а затем и вовсе уезжает в Индию к матери Хедде, у которой наконец-то всё вроде как налаживается.
После побега Эдны, Саша закапывает все её вещи в саду в могиле, и весь Вишгард в общем-то подумывает, не закопала ли там Саша собственно свою сестрёнку.
И тут в 2008м в Вишгард приезжает бедный чекнутый Лу, который совсем сходит с катушек от чувства вины и в галлюцинациях видит суконщика - своего отца, и плотника - отца Саши.

А дальше, господа, ничего я вам не расскажу, пока не будет готов календарь событий, который будет презентован позднее, в качестве бесплатного развлекательного приложения для особо желающих.