3

Знаете вот это ощущение, когда что-то вертится то ли на языке, то ли в памяти, то ли что-то хотел сказать, но забыл, и вроде вот вот вспомнишь, вот оно уже почти, но не дается? Или когда ужасно хочется чихнуть, а не получается?
Вот у меня так с этим сборником. Читается влет, но оставляет ощущение щекотки - когда вроде бы ты ухватываешь мысль, а она от тебя уворачивается. В каждом рассказе угадывается знакомый сюжет, но как будто вывернутый наизнанку и рассказанный с другого берега восприятия. А между делом - бах - и без изнанки, просто, как есть. Думаешь - ага, попался! Нет, следующий опять прячется. В общем, как обычно у Керета, про нас, про людей. Только через мутное окошко, иногда детали перемешиваются и путаются.
В итоге сборник закончился, а я только-только начала раскачиваться в том же ритме. Надо взяться за еще один, видимо. Все же с израильскими авторами у меня чаще складывается хорошо, чем плохо.