5

Вот я взяла и начала читать наконец эту книгу. Потому что я ее купила на Озоне, она лежала в шкафу, я написала искрометную биографию Форда Мэдокса Форда, потом откладывала, откладывала, начала...И испытала моментальное разочарование и отвращение. "Что?! И это типа отличный писатель?! Фу, не могу читать эту муровину," - причитала я, но бросать книжку не хотелось, да и маленькая она, надо было дочесть. И вот я дочла.
Сразу скажу, что продравшись через первые 50 страниц, я поняла, что Форд М. Форд и его "The Good Soldier: А Tale of Passion" как-то с 1915 года ничуть не испортились (да здравствует формальдегид!). Если же чуть серьезней, то нудноватое повествование о семейной паре (муж-сиделка при тяжело больной Флоренс) и их знакомстве с Эшбернами, которые кажутся мне вполне подходящими под определение "английская аристократия как она есть". Впрочем, кажется, что все это будет уныло влачиться по навеки заведенному сюжету о супружеской неверности, и о тоске, и рассказчик постоянно напускает туману, и меняет хронологию, и недосказывает, а я сижу и бешусь, потому что вообще не улавливаю, что к чему и зачем.
А затем все становится не кристально ясно, но внезапно проступает смысл. Это как в шахматной партии: фигуры движутся - и когда их цели становятся понятны, то все эти шажки с клетку на клетку становятся вплетенными в общий замысел, и сразу появляется какая-то величавость. Здесь нет величавости; здесь хочется пойти и вымыть после чтения мозги с мылом, чтобы избавиться от этого горького послевкусия, от всей этой лжи и жестокости. Кажется, умение сломать человека - высшее достижение человеческой цивилизации к началу 20 столетия, искусство совершенное, отточенное и безотказное. Нет выхода, нет спасения, любви и той нет - все будет стерто и сломано, и кем - всеми этими неплохими в сущности людьми.
Выполняй приказы - в этом ты найдешь не спасение, но хотя бы слабое утешение: ты вел себя как должно. Теперь у тебя нет руки, ты тяжело контужен, но на груди болтается медаль "Хороший солдат", ты жив - и вроде бы должен порадоваться. Но радоваться нечем - душу отбили.