5

Вот идешь по улице, смотришь: горят уютным светом окна. У кого-то абажур на кухне разглядишь, у кого-то цветастые занавески... Кажется, так тепло и уютно за этими занавесками. Может быть. А может и не быть. Как говорят "У всякой избушки свои погремушки". Только кто ж расскажет. Не пускают вовнутрь своего дома, да оно и не нужно. Мы у Токаревой почитаем, как люди живут. А живут они вроде по-разному, а присмотришься: да нет, все одно и тоже.
Вот благополучные мама с сыном. Мама не нарадуется на ребенка: уж и красавчик, и умничка, и зарабатывает, и порядочный. Все до того хорошо! Пока в доме не появилась какая-то ...(и слова - то не подберешь приличного) профурсетка! Откуда она только взялась?! Ха, из Ставрополя! - голодранка, без родителей, без образования! Тарелку никогда не помоет, ходит без штанов! Ой, не ровня! где глаза у сыночки?
Потом много чего случилось в этой самой обычной семье, каких сотни, а может - сотни тысяч. Со стороны посмотришь - вроде ничего особенного, но вся жизнь наша тоже - ничего особенного. Каждый день не совершаем подвигов. А может и наоборот - каждый наш поступок - то ли подвиг, то ли предательство. Каждая мелочь, оказывается, имеет значение. И оценивается по большому счету.
Токарева так рассказывает нам житейские истории, что герои ее рассказов будто твои соседи. Ты с ними сто лет знаком. Переживаешь их проблемы, хочешь помочь, мудреешь вместе с ними. Вот подумала: Токарева могла бы, наверное, и про короля Лира рассказать так, что слезы лились бы от описания несчастной судьбы знакомого до боли дядечки, почти нашего родственника. А может и жизнь соседки тети Клавы представить, что куда там Шекспировским страстям!
Обожаю ее книги. Обожаю стиль ее рассказов. Она проникает в каждую клеточку, в каждую фиброчку души и, уютно там расположившись, заставляет проживать чужие жизни. Чужие, но очень близкие, до боли знакомые.