Отчет

Эта книга - мое спасение. В ней все: и укор (за жалость к себе) и оправдание (бессмысленности) моего существования. Удивительно, но очевидная повторяемость бытия не подводит к безнадежному вопросу без ответа: зачем? НО, я читаю Быкова, и благодарю его за весь ворох-шорох мыслей и чувств, рождающихся во мне. За все воспоминания, ассоциации, ожидания. За касалось бы безысходную горечь, и за иронию. "За правду, за игру..." За узнаваемость... За безжалостность... Если Он так страдает, то чем же я могу оправдать свою жизнь? Это Не книга, это разговор... Не монолог. Я читаю вслух. Хочется именно вслух. Музыка, складывай ноты, захлопывай папку, Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку. Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не…

Писать рецензии на книги стихов - сущая мука, там уже все сказали за тебя. Томик не весь мне понравился, но местами - прямо навылет

Когда бороться с собой устал Покинутый Гумилёв Поехал в Африку он и стал Охотиться там на львов. За гордость женщины, чей каблук Топтал берега Невы, За холод встреч и позор разлук Расплачиваются львы.

Воображаю : саванна, зной, Песок скрипит на зубах.. Поэт, оставленный женой, Прицеливается. Бабах. Резкий толчок, мгновенная боль.. Пули не пожалев, Он ищет крайнего. Эту роль Играет случайный лев.

Любовь не девается никуда, А только меняет знак, Делаясь суммой гнева, стыда И мысли, что ты слизняк. Любовь, которой не повезло, Ставит мир на попа, Развоплощаясь в слепое зло Так как любовь слепа.

Я полагаю, что нас любя, Как пасечник любит пчел, Бог недостаточной для…

Бесспорно, книга хороша. Так сложилось, что как раз-таки я впервые узнал про Быкова именно как про поэта. То ли когда после теракта в марте 2010 по ЖЖ пошла волна перепоста его "Четвертой баллады":

И чуть затлеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра, Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора. Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу, Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу И дальше кружится по бульварам ("Россия" - Пушкин - Арбат - пруды) - Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды. Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут. Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут. Его не тронет волна возмездий, хоть выбор…

Дмитрий Быков - известный прозаик, критик, журналист - позиционирует себя прежде всего как поэт. Всё остальное - это добывание денег, игра, жизненная позиция. Но творчество - это только поэзия:

"Все мои прочие авторские ипостаси занимались, главным образом, тем, что обслуживали поэтическую. Журналист по мере сил кормил поэта, биологический носитель подбрасывал поводы для вдохновения вроде влюбленностей и поездок, а прозаик делал все возможное, чтобы прозаизмы и абстрактные размышления не попадали в стихи — для этого были романы. Поэт, как мог, отплачивал всем троим; кажется, их только за него и терпели".

Он совсем не похож на поэта. Помнится, С. Лукьяненко, ярый поклонник поэта Быкова, никак не хотел верить, что столь понравившиеся стихи пишет не субтильный, бледный, томный юноша, а…