Истории с книгами — Джеймс Сваллоу

На подушке, мотылёк, Ниоткуда взялся. Крылья гладят мне висок: Ты не потерялся? Ты откуда здесь, зачем? Ты душа, иль память? Или строчка из поэм, Что мне душу, ранят? Просыпаться не хотел, Снился мне.. о боже, Ангел мой, с колчаном стрел, - Холодок, по коже. Стрелы ранили мне грудь, Пах, висок, запястье.. Лишь бы вечность не спугнуть, И на сердце, счастье.

А этот курс студентов подобрался довольно сильным, и быстро окреп наш научный кружок и клуб « Поэтической пятницы». На одном из заседаний «Пятницы» слово для разбора стихов взял студент — третьекурсник. Он с таким юмором и деликатностью разбирал вирши своей сокурсницы, что я залюбовалась его интеллигентным лицом. В следующий раз я уже ждала, что он скажет, прислушивалась к каждой его реплике. За мою преподавательскую жизнь у меня выступал на семинарах не один десяток таких умных мальчиков, но в ответах этого юноши было что-то, что находило полный отклик в моей душе. При этом он не пытался сказать то, что мне понравится, на отметки ему явно…