Я прижимаю руку к шее его коня. «Я стоял, во мрак вперяясь, грезам странным предаваясь, так мечтать наш смертный разум никогда не мог дерзнуть…», – шепчу я себе под нос.
– О чем ты? – спрашивает Мор.
– Я цитирую. Это «Ворон», стихотворение Эдгара Аллана По.
Мор издает странный горловой звук.
– Я мог бы догадаться, что эта краткая вспышка красноречия – не твоя работа.
– Ты вообще не можешь рта раскрыть, чтобы не оскорбить меня? – вздыхаю я.
Могу поспорить, этот пакостник специально пытается испортить мне настроение.
– Разумеется, – я ясно слышу по голосу, что он самодовольно улыбается. – Тем более, что в тебе есть множество черт, вызывающих насмешку.
Не будь горячий шоколад для меня так ценен, я бы наплевала на последствия и запустила термосом Мору в свинячью голову.
Подозреваю, что всадник ждет, что я взовьюсь и отвечу ему колкостью – положа руку на сердце, я думаю, что наши словесные перепалки ему нравятся, – но сейчас он взял и загубил Эдгара По, так что я не собираюсь снова подставляться.
Молчание затягивается, и вдруг всадник тихо говорит:
– Мне понравилось стихотворение.