Мы умираем каждый день и час, Нам это ощущение не ново. И, как ни странно, быть убитым словом - Больнее, чем погибнуть от меча: За поцелуем простодушной стали Не прячется обиды трупный яд, А стрелы, что из нежных губ летят, Отравлены. Мы это испытали. Однажды. Навсегда... Соленый дождь Пролитой крови коротко ответит: Удар…
Развернуть