"Книги похожи на нас..." (с)

Мы все здесь любим чёрные буквы вдавленные в проворность белых листов, объединённые переплётом и пропитанные общим смыслом в виде наслаждения от написанной сути, скрытой под красивой обложкой. Скажите, кто-нибудь из вас замечал, как книги похожи на людей, что встречаются среди наполненных улиц, где мы сами словно кривое отражение одного из прохожих, мгновенно становимся частью этой огромной сдавленной массы? К некоторым из них, хочется тянуться, откладывая всех остальных и жадно изучать то, что скрыто, пытаясь докопаться до сути и в сотый раз пытаться понять внутренний мир,
словно описание характера одного из героев. Помимо всего, среди нас есть те, что спрятаны в потрёпанных переплётах, изданные много лет назад, живущие среди бульварного чтива и хранящие в себе классический взгляд на испорченный мир. Вы видели, что толпе есть мягкие обложки, которые боишься прочитать больше одного раза, потому что каждое прикосновение оставляет изгибы? К ним боишься притронуться или касаешься более бережно, чем к остальным. Вопреки всему, среди нас существуют те, о существовании которых ты знаешь, но не хочешь читать, потому что чувствуешь, что это не придётся по вкусу и сейчас точно не время, чтобы вгрызаться в их суть и ты заранее понимаешь, что будешь разочарован в попытке. Много тех, кто привлекают обложкой или названием и вопреки созданным планом они становятся первыми в списке тех, что мы стремимся разгадывать. Сколько десятков стоящих людей среди нас о которых мы даже не слышали? Кто-то разочаровывает, другие удивляют, оставив приятный осадок. Единицы имеют шанс стать для нас лучшим другом.

Да... Мы очень с ними похожи по своей составляющей сути. Созданные по подобию и нуждаемся в кропотливой трате свободного времени, чтобы изучить и понять. Оставляющие в нас ворох новых мыслей, открывающие новый взгляд на мир или те, после которых не хочется приближаться к другим. Закрыться в квартире на два оборота и больше не брать телефон. Не отвечать на сообщения, оградившись от этого мира не только стенами дома, но и непониманием остальных.

Мы словно книги...

Скучные, большие, интересные, меняющие воображение, заставляющие зевать, отторгающие сутью, новые, старые, экспериментальные, скрытые под разной обложкой и написанные разными авторами, что пытались вложить в нас лучшие принципы и взгляды на жизнь. Возможно, что не у всех получилось то, что они хотели вложить... У других они превзошли все ожидания и их труд стал интересен другим, затмевая людей, что встречались до этого... Но если бы вы были книгой? Какой бы вы были в глазах остальных и смотря на себя самого со стороны? Вы бы стали это читать?