Бывает так, что какая-либо книга, словно в заколдованном зеркале, вдруг отражается в совершенно не имеющем с нею ничего общего стихотворении. У меня - бывает.
Бывает, что прочитанная книга ложится в памяти рядом с какими-нибудь давно знакомыми и любимыми стихами. А бывает, что новое стихотворение внезапно, как вспышкой, озаряет знакомое произведение.
И далеко не всегда для такого подобия бывает важно сходство сюжетных линий, лирических героев, единая эпоха создания... Важна внутренняя связь. Общее настроение и направленность. Какой-либо ассоциативный ряд. Нечто неуловимое, лишь эмоционально объяснимое.
Таким стихотворным воплощением "Семнадцатилетних" стали для меня стихи Риммы Казаковой:

                             * * *

Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешевенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной.
У нас уже — не куклы и не мячики,
а как когда-то грезилось давно,
нас в темных парках угощают мальчики
качелями, и квасом, и кино.
Прощаются нам ситцевые платьица
и стоптанные наши каблучки.
Мы молоды. Никто из нас не плачется.
Хохочем, белозубы и бойки.
Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком…
Мы молоды. Мы смотрим строго, пристально.
Мы любим спорить и ходить пешком…
Ах, не покинь нас, ясное, весеннее,
когда другое, взрослое, везение
нас по другим дорогам поведет.
Пускай мы будем гордыми, как в девушках,
и не изменим первым “да” и “нет”.
И пусть луны сияющая денежка
останется дороже всех монет.
Жизнь — наковальня. Поднимайте молоты!
На молодости — главные дела.
Мы молоды. Мы будем вечно молодо
смотреться в реки, в книги, в зеркала…

1960