Как и героя «Сказки» Набокова, дважды в день трамвай везёт меня на службу и со службы обратно.
И вот однажды...
Чёрт, чёрт, чёрт! Опять трамвай ушёл и Яндекс не обнадёживает, следующий будет только через 15 минут.
Так я ещё на работу опоздаю. Лучше пройтись пешком до метро по солнечной стороне улицы. Только где же солнце? Небо заволокли тучи, под ногами каша растаявшего снега и грязи - эх, бедные мои каблучки.

Чёрт, пару минут не подождала, а теперь трамвай меня обгоняет и меня в нём нет.
Чёрт, не дождалась, вот досада. Кто это смотрит на меня из окна трамвая? Лицо приятное, улыбается, глаза опустил... опять смотрит. Трамвай свернул за угол. Я могла бы сейчас быть в этом трамвае — увы.
Ещё и каблук сломался. Чёрт! Терпение лопнуло. Работа отменяется, позвоню, скажу, что сегодня я на удалёнке.
Меня тронули за руку и резко развернули.

«Как вам не стыдно… Подите прочь.»

Голос оказался хрипловатым, но приятным: — у вас каблук сломался, вам нужно присесть.
Крупная немолодая женщина, уверенная в своей былой красоте и нынешнем статусе. Что ей нужно от меня? Я её не боюсь.
Рука в чёрной перчатке не отпускала и решительно увлекала меня к ближайшему кафе.
Сели за столик. Что я здесь делаю? Надо позвонить маме, чтобы забрала меня домой.
— Зачем вы подошли ко мне? Спасибо. Помощь мне не нужна, — тихо сказала я и не узнала свой голос.
— Ты позвала меня, я и пришёл! — последовал ответ.
— Чёрт, ничего не понимаю, — я это сказала вслух или подумала?
— Вот именно. Я — чёрт! И ты меня звала, — прохрипела дама.

Фантазия, трепет, восторг фантазии…

Ха, я кажется поняла: в трамвае ехал писатель, и он мечтал о девушке.
— О девушках, — поправил чёрт, — Хочешь быть его первой девушкой?
— Первой и последней, —надо же что-то сказать. Про себя подумала: — а кто из писателей ехал в трамвае? Набоков или Булгаков? А может быть Ильф... и Петров рядом, его не видно было.

— Что же, это можно устроить,— сказала дама тем же спокойным тускловатым голосом, каким говорила с лакеем.

— Надо скорей уходить, пока этот чёрт-чертовка не устроил показательную аварию с человеческими жертвами на трамвайных путях. На улице слякоть, можно легко поскользнуться.
Одиннадцать девушек медленно одна за другой прошли по тротуару.
Чёрный кот запрыгнул на стол и прильнул к своей хозяйке, вернее хозяину.

Меня опять толкнули? Трамвай? Вот это фантазии, какой-то сон наяву.

Огромное небо, налитое розоватой мутью, темнело, мигали огни, промахнул трамвай и разрыдался райским блеском в асфальте. И проходили женщины.

Как хорошо, что я не пошла пешком.
Каблук цел.
В трамвае тепло и сухо, есть свободные места.
Успею «Сказку» Набокова дочитать, ехать долго.
И никаких чертей.