Заблудившийся автобус

​В это невозможно поверить.
Я сам долгое время отказывался верить.
Пишу эту маленькую историю, надеясь найти… друга.
Необычного, странного, который обладал бы таким же мистическим даром, как я.
До вчерашнего дня я был обычным парнем, пока неожиданно, не проявились мои способности.
Это случилось в многолюдном и банальном месте: в магазине (если честно, хотелось бы чего-то более необычного: театр, музей, ночной клуб, вечерний парк...)
Есть в неожиданном проявлении сверхспособности, что-то постыдное: душа чувствует себя обнажённой.
Я словно бы оказался совершенно голым в людном магазине, да ещё в дурацком положении, похожем на кошмарный сон: голый, в магазине, с бутылочкой молока в руке.
Очаровательная смуглая девушка
улыбнулась мне и прошла мимо.
Обернулась и улыбнулась снова, словно ласково поправив бордовую шляпку на лице взгляда.
Затем ко мне подошла старушка с молоком. Одетая, обычная:
- Молодой человек, посмотрите, какое число на упаковке?
Я вежливо сказал (число на алом фоне, напоминало номер показавшегося в сумерках вечера, автобуса).
Через пару секунд, ко мне снова подходит старушка.
Другая. Тоже, одетая, обычная, и спрашивает:
- Молодой человек, будьте добры, какой день здесь стоит?
И протягивает мне молоко.
Я снова ответил. Это было довольно легко.
И тут я улыбнулся и на миг, зажмурившись сердцем, представил, что я обладаю таинственным даром: чтением невидимых знаков и символов, и я помогаю людям, для которых эти знаки и дни ещё не наступившие, почему-то так важны.
Я стоял в магазине среди мелькающих мужчин и женщин, и мнилось мне, за моими плечами медленно развевался плащ супергероя.
На моём лице — маска. Всё как положено..
Ах, если бы ко мне на улице подошла какая-нибудь очаровательная девушка, и, протянув поднятый кленовый лист, или даже свою ладонь, поднятую словно со дна души, попросила бы меня сказать, что я вижу.
Почему она грустит и слёзы подступают к горлу?
Мне кажется, я бы мог научиться читать по кленовому листу и женской руке.
Быть может, я поцеловал бы эту милую, смуглую руку, прижался к ней лицом и заплакал.
У меня уже был опыт чтения по женской руке, точнее, опыт перевода. Странный.
Перевести с хинди на французский, русскому — наверное легче.
Это было ещё в университетские года.
Я тогда выпил на вечеринке, поссорился с девушкой и ушёл пораньше.
Одинокий, грустный, сидел на вечерней остановке и ждал не столько автобус, сколько… счастье, чего-то невозможное.
Я видел, что мой автобус подошёл. Двери светло открылись, но никто не вышел. Никто и не вошёл.
Странное чувство, что-то из детства.. когда звонил в чужую дверь и убегал куда-то в небо и прижавшись к стене, стоял с бьющимся сердцем и слушал, слушал как женщина открывает дверь и говорит с пустотой, тишиной.
Ещё это похоже на то, как вызываешь лифт.
Вот он приехал, вежливо открылся перед тобой, как порой не открывается и женщина, сбрасывая перед тобой вечерний халат со своих плеч.
А я взял… и зачем-то ушёл от неё, пошёл пешком.
Лифт поехал за мной, обнажённый и грустный: 2 этаж, третий, четвёртый..
Я остановился, замер, как в детстве, прижавшись спиной к стене, с бьющимся сердцем, а несчастный, заблудившийся лифт, ещё долго бегал вдоль лестниц, в поисках меня, то ища меня на крыше, то у подъезда.
Во что только не станешь играть когда.. на душе одиноко и больно.
Я сидел на остановке. Ко мне подсела молоденькая цыганочка.
Словно за слово, рука за руку… Она уговорила меня погадать. Есть в этом некий цыганский флирт. Ему действительно сложно сопротивляться. Флирт порой переходит в нечто более интимное в плане обнажения души: спутанные слова, жаркое дыхание, стон даже, сплетение рук…
Как положено мужчине, мне захотелось теперь сделать приятное женщине.
Я высвободил руку и, улыбнувшись, взял её руку, сказав, что теперь я погадаю ей.
Нужно было видеть изумлённую улыбку глаз и губ прелестной цыганочки.
Гадал я самозабвенно и страстно.
Даже переборщил и рассказал ей стих, к её лёгкому смущению и новой улыбке, этому милому румянцу души.
О чём я гадал, уже не помню.
Но цыганочка была довольна и даже закурила сигаретку, о чём-то задумавшись.
Подошёл мой автобус.
Я поцеловал руку цыганки (к удивлению смотревших из окна пассажиров), она поднялась и направилась к автобусу.
А я остался сидеть на вечерней остановке. Сидел и кого-то ждал.
Я был почему-то счастлив. Рядом со мной на скамейке лежал осенний лист и тоже словно кого-то ждал.