любимая книга моего детства о жизни волчьей стаи в сибирской тайге, я её минимум раз 20 перечитывала, в электричке, дома пока ждала родителей вечерами, под одеялом пока все спят, в каморочке под свисающей с потолка жёлтой лампочкой, на лестничной площадке, на качелях... лучше всего она запомнилась, когда на нашей старой даче шли ливни и я уходила в дальнюю комнату, где совсем серо было, и возле окна перечитывала то Меченого, то русские народные сказки - и эти 2 книжки так красиво переплетались между собой, и казалось, то одна проникает в другую, то на страницах другой вдруг мелькнёт отголосок первой.
сейчас я смотрю на неё (да, она и ныне находится в моей библиотеке), она своей обложкой, своим форматом и толщиной вызывает дикую ностальгию, но я боюсь открыть её - вдруг то впечатление, лелеемое годами, разобьётся. хоть и понимаю, что она сделала во мне очень многое, одна из несущих балок моего *я* - именно от этой книжки, от этого тёмно-красного пятна на моих книжных полках. да и аукнулась она мне знатно, стоит это признать.