Есть у нас игра в славном Бресте. "Мозгобойня" называется. Что-то сродни "Что? Где? Когда?", но немного на свой манер и лад.
Как-то за чаем у подруги обсуждали сладости и детей, но неожиданно перескочили на вопросы игры.
- И один из них был по Оруэллу... - протяжно говорит подруга.
В этом месте я замираю, нервно напрягаясь. Подозревая, что сейчас и всплывет эта 1984, о которой к своим 29 я ни сном, ни духом.
- И все ребята из команды дружно отвечают на вопрос, одна я молчу! Спрашиваю, вы что, все читали эту книгу? А на меня лишь посмотрели, удивленно округлив глаза. И ни-че-го не ответили. Мол, ты что... О таком даже молчать неприлично, не то что говорить! Дома я прочла её за ночь. В этот же вечер скачала и читала всю ночь!

Я кашлянула, посмотрела на часы, подлила чая из заварника и взяла очередную мармеладку. В голове ставя при этом жирную галочку - прочесть. И ничем не выдавая себя :)
И всё же забыла.
Однако вскоре мне представился другой случай понервничать. Пожаловал к нам в гости близкий друг. Друг одного с нами круга, не слишком начитанный, но с прекрасной памятью. Они с моим супругом мирно дегустировали яблочный сидр и говорили о работе и взлетах валюты, однако друг самым неожиданным образом начал проводить параллели нашего мира с миром Оруэлла.
Ооо, нет...
Друг ушел в 2 ночи. И ждать уже было нельзя. В эти же 2 ночи, наспех вытерев посуду после посиделок, я побежала качать 1984. Чтобы закрыть, наконец, это позорное белое пятно. И прочла-таки. Не за ночь и даже не за две, но прочла, позволив автору наследить в душе и оставить пригоршни тревоги и грусти.