Дачное удовольствие

Дочитывал я "Книгу травы" укутанный ароматом сирени, шепотом листвы и птичьими аккордами. На втором этаже крохотного дачного домика, у самого неба, в комнатке с маленькими окошками, в которые стучится яблоня и заглядывают облака.

Внизу голоса, звон ложек, смех, а у меня тут скрипящие половицы, пыльная тумбочка и Арсений Александрович, вещающий про степь.

Комнатка моя отрывается от дома, медленно поднимается в воздух и, еле слышно поскрипывая, ползет вверх. При этом картина за окном, разумеется, не меняется - и звон ложек я слышу с той же отчетливостью. И конечно, никто не замечает, что у домика исчез целый угол - и вряд ли узнаешь его теперь в точке на синеве.

Комната приземляется в центре бескрайней степи, я вглядываюсь в пейзаж и вижу курганы, целующие землю. Вижу, как бродягой жмется к подоконнику дикий виноград, вижу мост, соединяющий два космоса. Понимаю, что смотрю при этом в собственное отражение. Я и есть этот мост - за мною мириады инфузорий, передо мною мириады звезд. От кургана к кургану скользит, пританцовывая, сухой степной ветер, пропитанный дурманом трав. Вдали раскинул ветви одинокий тополь.

Мой пыльный пепелац проходит сквозь пространство и время как сквозь туман. Звон ложек становится громче, я понимаю, что сам принимаю в нем участие - ноздрей касается густой пар борща, язык обжигает.

Обед на даче - это нечто особенное.