У нас в городе есть бар-ресторан "Буковски Грилль". Два этажа, живая музыка, полумрак и круглосуточный режим. Ничего особенного. Но по-моему, круче названия для питейного заведения и не придумаешь. Оно мне греет душу.
Если подумать, у меня могло быть связано с этим местом куча воспоминаний. Ночные тусовки с друзьями, электрогитары, джаз, накладные ресницы, сигаретный дым и накинутое на плечи пальто у входа. А еще виски, кола, пиво, лёд. Узкое горлышко у бутылки и разбитая посуда на счастье. Одна тысяча эмоций в секунду, молодость и неопределённость будущего.
Или утренний кофе, пока ты ещё толком не проснулся, но уже пытаешься жить в обычном режиме, просматривая ежедневник и новостные ленты. Я бы могла заходить туда на завтрак, обязательно садясь за один и тот же столик в дальнем углу. Он всегда свободен, потому что посетителей почти нет. А мне нужна эта четверть часа с утра, как привычка присесть перед длинной дорогой.
Или днём. Я прихожу туда, как в читальный зал со своим. Читаю или что-то пишу. И в рамках своего стола имею полную свободу действий. Периодически выхожу курить, перекидываюсь парой фраз с постоянниками и снова возвращаюсь в свой мир. И из заказанного в чеке только пиво и сигареты.
Могли быть вечерние разговоры с близкими по духу людьми, такие что вам тяжело прерваться, даже чтобы сделать заказ. И вы не можете разойтись во время, засиживаитесь допоздна, а потом на работу с квадратными головами.
И снова кофе за столиком в дальнем углу.
Всё это могло случиться со мной. Но на самом деле было не так и не там.
А хочется настоящей жизнью жить. Чёрт знает, что для этого нужно сделать. Но одно я знаю точно, книги Буковски настоящие. И он живой, живее всех живых.
И форма не важна, важно содержание. Где бы ты не встретил живого незаплесневевшего человека, это прекрасно само по себе. В книге, в кабаке, в театре... Не важно.
Прекрасно то, что я всегда могу вернуться к чтению Буковски. Или зайти в бар с классным названием.