Мне мама недавно рассказала коротенькую историю из своей юности, пока мы ехали в автобусе Кемерово-Новосибирск. Историю о том, как будучи школьницей, она ездила отдыхать в лагерь под Ленинградом, некоторое время жила в городе Луга. И вот именно в Луге с ней приключилось странное событие, пришедшее в ее жизнь не вовремя, чем страшно ее напугав.
Развлекалась юная моя мама как-то раз на дискотеке недалеко от общежития, где и познакомилась с необычным, отличающимся, по ее словам, ото всех молодым человеком. Танцевали они с ним медляки, а он в это время что-то ей рассказывал, что-то объяснял, что-то там в ней разглядел и предложил с ним пойти в особое место. Особым местом стало общежитие - соседнее с тем, где мама остановилась на время отдыха. Зашли они в комнатушку, забитую народом, и слышит мама, как дверь за ней закрывается и так чтобы прямо таки на замок.
Струсила маман и с этого момента совершенно перестала что-либо соображать, а насоображать можно было много что. Это уже к ней позже пришло.
Теперь ей думается, что попала она на поэтическую встречу диссидентов. Встречу не шумную, а очень осторожную. Читались и обсуждались там стихи поэтов, о которых она ничего не слышала, и о которых только теперь подозревает. Мама моя, может и читала в детстве активно, но только проверенную литературу, никакого самиздата.
Так она там перепугалась, что это всем заметно стало, и ее по возможности успокаивали, уговаривали не пугаться, ведь вреда то ей никто причинять не намеревается.
Отсидев свое на встрече, мама убежала к себе в соседнее здание, и больше таких вечеров в ее жизни не было, и парень пропал, и событие надолго осталось смутным, до конца непонятым.
Не знаю, что заставило маму мою вспомнить эту историю, но она пришлась как раз на процесс чтения "Зеленого шатра" и украсила общее ощущение от книги.

Все эти люди, описанные и мамой, и Улицкой, нам могут казаться далекими. И ясно почему. Все они жили в сетях, окутанные и опутанные, а всем известно, что чем больше движений, тем крепче сети, тем сложнее выбраться. Они с тобой всегда, если физически ты спасся, то умом ты всегда к ним обращаешься, как бы вольно не было.
И вот эти люди пытаются биться, точнее некоторые из них. Бьются, бьются в сетях, но доходит эта битва до неизбежного абсурда, из которого каждый уже по своему сложению находит выход.
И конечно возникает извечный вопрос. А что рождает высокое искусство? Что возносит дух человеческий? Бытие ли определяет сознание иногда таким неожиданным способом, проявляется ли в таких уникальных формах, что потом диву даешься, какие цветы на чердаке распускаются?

А какое сознание определяет наш сегодняшний день? Создателями каких историй станем мы? В чем окажемся далеки от будущих поколений?