В мае 2011 года я в очередной раз переслушивал «Мёртвые души» и именно это время я считаю своим блудным возвращением в мир литературы, пробуждением осознанной страсти, любви и вообще.
Начну по порядку. С детства я любил, когда мне читали вслух, очень любил слушать пластинки, где прекрасные артисты рассказывали чудесные истории (до сих пор с большой теплотой вспоминаю «Конька-горбунка» в исполнении Табакова, «Алису в стране чудес» с песнями Высоцкого, «Али-Бабу и сорок разбойников», где артисты самой первой величины разыгрывали превосходнейший музыкальный спектакль). Потом сам читать выучился и уже самостоятельно и совершенно бессистемно набросился буквально на всё, что попадалось на глаза: читал сказки вперемежку со словарём юного натуралиста, истории о пионерах-героях, рассказы Чехова, мифы Древней Греции, стихи Тютчева, низкопробное фэнтази, самоучители по рыбалке и борьбе без правил, Виктора Гюго, Толкиена, Конан Дойля, Лема, опять низкопробное фэнтази, стихи Есенина, Сапковского, дурацкие детективы, Радзинского, Достоевского… Так продолжалось лет до 16, когда из-за разного рода социально-бытовых парадоксов читать я забросил. То есть я читал какие-то журналы, иногда хватал бульварщину разную, но это было – так, лишь бы время убить. Едва ли в год выходило больше четырёх-пяти книг в мягкой обложке. Не то, чтобы я охладел ко всему этому, просто почему-то не находилось времени, не до пустяков было. Порой и хватался за что-то, но бросал на середине.
Продолжалась эта спячка до двадцати двух лет, когда я узнал, что можно читать с мобильника и я вновь принялся тома штудировать, но было в том немало позёрства, мол, смотрите, я вот Маркеса читаю, а вы все дурака валяете. Но постепенно позы становилось всё меньше, а страсти и увлечения всё больше. Я искренне сопереживал судьбам семьи Буэндиа, вместе с Хемингуэем через Женевское озеро на вёслах шёл, искал ответов на вечные вопросы с героями Стругацких, но показухи во мне было всё равно немало, и я удивляюсь, как меня только окружающие терпели? Право, этаким псевдоинтеллектуальным жлобом был, который всем по поводу и без манкировал и из кожи вон лез, лишь бы чего-то там из себя изобразить.

Но в тот майский вечер 2011-го года количество перешло в качество. Я, как сейчас помню, вышел из автобуса на конечной остановке. Моросил мелкий дождь и вот так вот, под зонтом, я шёл и вдыхал воздух, наполненный ароматами черёмухи, а в плеере Вадим Максимов дочитывал одиннадцатую, самую мою любимую, главу «Мёртвых душ» и я понял, что – всё: с книгами я теперь навсегда и больше от них не откажусь и не отвернусь. Поза ушла и теперь я свою любовь к книгам не выпячиваю, а просто констатирую факт ;-)

Вот так «Мёртвые души» на меня повлияли. Теперь каждый год обязательно слушаю именно ту аудиоверсию и всей своей ожившей душой благодарю Николая Васильевича.