Моему лучшему другу

сегодня твой день рождения.
тебе 30.
что стало с тобой, мой лучший друг!
посмотри на себя в зеркало: мутный взгляд, замызганная кожа, опухшее лицо законченного алканафта.
но я помню тебя другим.
5 лет назад в прокуренном баре ты говорил мне, что Генри Миллер умер, а Паланик живой, что по-настоящему правдивые книги написаны не чернилами, а кровью, спермой и говном.
я хорошо помню твою майку с надписью "Team Bukowski", и твои драные кеды.
ты сочинял нелепые истории и выкладывал на литературном сайте, где глупые школьники и институтки читали их, и от восторга ссали кипятком.
ты был счастлив.
ты мечтал написать настоящую книгу.
что же случилось за 5 лет?
а случилось то, что и должно было случиться с нелепым мечтателем парящим высоко в облаках, - ты расшибся о землю, - ты, наконец, понял, что все твои истории это полная дребедень, - неумелое подражание американскому контркультурному калу.
падение причинило тебе неимоверную боль и страдание.
ты замкнулся в себе.
ты стал бухать.
бухать по-чёрному.

сегодня твой день рождения.
я подарю тебе книгу: "Легкий способ бросить пить".
я верю в тебя, дружище!
ты победишь зелёного змия.
придёт время - ты наденешь свою любимую майку, и драные кеды, и мы снова пойдём с тобой в прокуренный бар.
как и прежде ты будешь восторженно рассказывать мне о своих любимых писателях: Миллере и Томпсоне, Буковски и Паланике - об их правдивых книгах, где все герои только и делают, что срут, бухают и трахаются.

главное - не надо отчаиваться!
после 30-ти жизнь только начинается.
ты уж мне поверь, мой лучший друг.