4 горе нам, где сладкая революция?

Никто уже и не скажет, где и как она появилась на свет. Росла она медленно, по каплям, по крупицам впитывая горечь каждодневных обид со сладостью личных расчетов. Долгие года гнев питал ее, ненависть лелеяла ее, зависть баюкала ее. Но наконец поднялась во всю стать, раскинулась от края и до края, всех обняла, утянула за собой. И пошла потеха.
Все смешала, смяла. Ломала, крушила, куролесила. Под горячую музыку стрельбы на спинах полудохлых лошадей проехала каждую улицу. На подошвах солдатских сапог вошла в каждый дом снисходительно оброняя хозяевам:
- Грязно живете, люди.
Щедрые дары принесла она людям.
Свобода. Умереть или быть убитым, сотни способов - от пули, от сабельного удара, быстро, медленно. Всякая смерть на твой вкус, выбирай.
Равенство. Беден ли, богат, какого рода-племени, в какого бога веруешь - разницы нет, все отнимут ей в угоду, на ее нужды спишут.
Братство. Таких же убийц, как ты.
Только люди отчего-то не хотели веселиться. Плакали, цеплялись хлипкими пальцами за черепки разбитого прошлого, за вечерний чай с бисквитами, за привычное житье.
Но были и другие, что пели ей осанну. Они несли ее имя и дело с безумной улыбкой приговоренных.
Многие лета гуляла она, торжествуя собственное величие, но вот, однажды, пропала. Ничего не осталось, теперь не найти и следа ее. Разве что на картинах, намалеванных бродячим художником, бойкой кистью писавшего святых с лицами деревенских простаков, если вглядываться пристально можно заметить, нет, не ее, но тень минувшего. И страшно станет тому, кто заметит призрачную эту тень, накрывавшую когда-то полмира.