5 Pulp City

В один прекрасный день случилось то, что должно было случится рано или поздно, при условии что Буковски не помрет раньше от цирроза печени или чего-то другого - у Чарльза закончились автобиографические истории, ну или ему просто надоело писать по большей части однотипные книги. И тогда он написал Макулатуру - роман, который получился не похожим не только на другие его книги, но и на что-либо вообще.
Аннотация к книге одновременно интригует и настораживает, так как обещает нуарный детектив от Буковски, в котором к герою приходит сама Смерть, с просьбой найти давно умершего писателя.
С таким описанием трудно заранее угадать что же в итоге получишь - полный бред, или отличную книгу.
И знаете, по моему скромному мнению получилось гениально.
Буковски, видимо, одним махом решил написать пародию и на детектив, и на фантастику, и вообще на всё популярное чтиво, но при этом остался верен своему стилю, наполнив книгу не только "грязными" подробностями и деталями, но и саркастичными размышлениями о жизни и, конечно же, своим фирменным юмором.
В общем браво, Чарльз, благодарю и снимаю шляпу. Как жаль что ты не успел написать еще чего-то подобного, и не начал экспериментировать с жанрами чуточку раньше.
А еще поймал себя на мысли что из Макулатуры мог бы получиться этакий кроссовер Калифорникейшн и Секретных Материалов.
Представьте себе небольшой кабинет, духота, грязь, в воздухе запах сигаретного дыма и перегара, потолок протекает, краска со стен отваливается здоровенными кусками, последний раз ремонт тут был лет двадцать назад, да и убирались примерно тогда же. У стены стоит мусорное ведро до верху наполненное кучей пустых бутылок, а вокруг него стоит еще в два раза больше. Над ведром на стене висит постер "I want to believe" криво заклеенный плакатом из старого выпуска Плэйбоя.
А у дальней стены кабинета за потертым столом сидит престарелый Дэвид Духовны, в роли уже и не поймешь кого, то ли Хэнка Муди, то ли Фокса Малдера, уволившегося из ФБР, и пытающегося зарабатывать на жизнь частным сыском. Сидит и занимается тем же, чем каждый день уже не первый год - заливается под завязку водкой вперемешку с кислым пивом, закусывая сигаретным дымом, и размышляя о безысходности и бессмысленности существования как лично его, так и всего человечества в целом. Нормальной работы давно не было, здоровье всё хуже и хуже, Скалли (Карен?) давным давно ушла ни то к мужику получше, ни то к своим тридцати кошкам, в общем куда угодно, только бы подальше от этого старого алкаша.
И тут в кабинет заходит шикарная дамочка, приводящая в чувство и приподнятое настроение одним своим видом, и заявляет что она Смерть. Леди Смерть. Да да, та самая Смерть, и ей позарез как надо найти человека, который давным давно возможно умер, будучи до этого небезызвестным писателем.
И наш герой, допив бутылку водки, сдув пыль с папки с пометкой "Х", и положив в карман еще одну бутылку, отважно берется за дело, еще не зная что его любимые пришельцы тоже появятся на его пути в самое ближайшее время, что конечно же не помешает ему и дальше пить в намеренных количествах и саркастично комментировать всё происходящее как лично с ним, так и со всем человечеством в целом. А еще мечтать затащить в койку ту леди, ту самую Леди, которая Смерть.