Разве вспомнишь, чего ждала я от «Белого отеля», внося его в свой вишлист четыре года назад, только зарегистрировавшись на Лайвлибе?
Но уж точно не того, что оказалось под обложкой…

Это точно не моё – все эти крученные - перекрученные, зарифмованные и изложенные в прозе подробности мыслей, желаний, воспоминаний и фобий истеричной молодой (а позже - уже и не слишком молодой) пациентки великого и ужасного Зигмунда Фрейда.
Этакая грань эротики и порнографии.
Тут можно было просто наплевать и закрыть книгу. Не моё.
А следом, вдруг, без всякого предупреждения - затянутые в жуткую воронку Бабьего Яра тысячи жизней.
Это как, это чьё?
Когда читать невозможно, а закрыть – значить предать память о них, убитых и похороненных в том страшном киевском овраге.
А «белый отель» всё встречает и встречает новых постояльцев – очарованные парочки, одинокие старики и небольшие семейства, и вот уже целые эшелоны прибывают под его благодатный кров…

Не могу оценить эту книгу.
Слишком разношёрстные её главы, слишком сложно и противоречиво описанное в ней…
Соглашусь с написанным во многих отзывах – это книга о смерти.
Перед тем как начать читать, сто раз подумайте, хотите ли заглянуть в её лицо.