5

Всегда думала, что человечеству нужен толчок, встряска, электрический разряд, перезагрузка, - для того, чтобы остановиться, оглядеться и осознать, что оно творит. И начать с этим что-то делать.
Но оказалось - нет. Предположим, что перезагрузка произошла, да такая, что философам и не снилась, уронили на пол градусник и случайно уничтожили весь мир. Крохотное количество людей, - как тараканы, ни дать ни взять, - спаслось и оказалось навечно запертым в метро. В огромном подземном городе со станциями, размер которых эквивалентен размеру небольшой деревни в условиях популяции выживших. И что бы вы думали, люди стали держаться друг за друга, стали сотрудничать и дружить, потому что иначе не выжить, и кроме них - не спасся никто?
Фигушки.
Военные коалиции, армии, генералы, оружие у каждого ребенка, вместо денег - патроны, вместо фонарей - интуиция, дабы не привлекать внимание, по туннелям крадешься, вспотев от напряжения, друзья стреляют в упор в спину, чтобы выжить - нужно никому не доверять, в том числе самому себе, потому что сам ты никак не можешь понять, нормален ли ты. Вечные видения, голоса мертвых товарищей, фиолетовая пыль, загадочный, как тень на потолке, Блокадник, крадущийся по пятам и никогда не исчезающий надолго, колоритные друзья-скинхеды, заслуживающие любви и понимания, диггерство не ради диггерства, предатели, таинственные гадалки, ранения и застарелые раны.
И всё это - в темноте, в замкнутом пространстве, за сотни метров под землей, в мире, где нет ни солнца, ни небес, ни деревьев, ни цветов, ни солнечного света, ни животных, ни котов, ни телевизора, ни "Пусть говорят", ни зефира с лимоном, ни кофе с молоком, ни новых книг Стивена Кинга, ни новых серий "Шерлока", ни пробежек по утрам, ни работы в душном офисе, ни роддомов, ни отпусков на берегу моря, ни танцевальных кружков, ни соревнований по регби, ни конкурсов красоты, ни хлеба с нутеллой, ни плеймаркета, ни инстаграма, ни музыки в ушах перед сном, - кроме той, на которую способен твой воспаленный мозг.
И самое страшное, что через столько лет после Катастрофы, ты уже не помнишь, что когда-то всё это было. Ты уже не понимаешь полубезумных стариков, не просыхающих от горя, не интересующихся ничем.
Потому что так живя - невозможно не свихнуться. Так живя - невозможно быть нормальным.
И, читая "Питер", становится ясным, неважно, кто ты и где ты, цени то, что тебе дано, потому что однажды может стать в миллиарды раз хуже.