3

Эту книгу нужно только пережить. Она как вечная мерзлота, через которую пробираешься только усилием воли. После нее остается только странный горьковатый осадок, туманная дремота, которой дышит каждая строчка, развеивается тонкую горечь, печаль и уныние безо всякой примеси надежды. И ты не помнишь ничего конкретного о том, что в книге происходило – только непрерывную депрессию спокойной романтики, умирающей, почти не дышащей. И ты не можешь уже даже сказать, о чем или о ком книга. О людях, быть может. О женщине, скорей всего. О чувствах, не имеющих ничего общего с логикой и разуме. Об одиночестве, разумеется. Куда же без одиночества зимой, которую ты переживаешь в Стокгольме?