4

Знаете, если бы это было написано чуть менее репортажно и чуть более художественно, то читать было бы попросту невозможно. Если бы к фактологическому описанию кошмара, в котором жила Наташа Кампуш больше восьми лет, прибавилась еще эмоциональность, экспрессивность, какая-то художественная выразительность, то всё, было бы тушите свет. Моя психика наверняка не выдержала бы. Но - маємо шо маємо.
А маємо воспоминания девушки, которая 8 лет провела в заточении, в малюсеньком подземном застенке, скрытом массивной железной дверью и тщательно замаскированном. Читая строки с перечислением синяков и травм, с описанием побоев и вспышек ярости, ощущала, как бегут мурашки по спине.
Но гораздо большее впечатление, конечно, производят не эти описания, а размышления самой девушки, ее психологическое состояние. Совершенно не укладывалось в голове. Совершенно выбивалось из привычной системы координат. Наверное, невозможно, будь ты хоть тысячу раз эмпат, честно со-чувствовать, настолько эта ситуация рвет шаблоны.
Как, как она вообще смогла сохранить рассудок? Как ей, подавленной и полностью зависимой, удалось сохранить себя, как она не сломалась полностью? Как хватало у нее сил перечить? Не вставать на колени, не называть похитителя "Маэстро" и "мой господин", напоминать ему - и себе - что он виноват, он ее похитил, он запер ее? Верить, что родные ее любят? Смочь, наконец, пробить стены внутренней тюрьмы, в которую ее загнал Похититель, воспользоваться случаем и сбежать? Откуда в несчастной, зашуганной десятилетней девочке такие ресурсы?
А сам Похититель... С самого начала казался жалким типом, но какими же изощренными эти жалкие типы могут быть в стремлении заполучить любовь - такую, какая она в их извращенном понимании.