4.5

Магия текла в его крови. Магия стала его кровью, хотя этого он желал меньше всего. Но так был соткан причудливый узор его жизни, а он знал первую и последнюю истину. Все, что случается, — неизбежно. Он принял предназначенный путь, ступая по поверхности воды, босоногий мальчишка, так и не прошедший обряд инициации и не получивший положенную мужчине пару туфель. Может быть, их он и искал, попутно свергая и возводя на трон царей и сокрушая многотысячные армии, перемалывая мир и становясь богом? Маленький проводник мертвых, он говорил с потерянными душами на их языке, утешая их на пути в бездонную утробу Сюрат-Кемада, Всепожирающего Бога-Крокодила. Но, умри он, кто бы возложил погребальные диски на его глаза? Всемогущие одиноки. Он умел так много, знал так мало, этот бескрылый мальчик-Цапля, чье сознание уподобилось банке с ядовитыми пауками. Его "Я" обрело чудовищные отражения, и в зеркалах поднимались могучие чародеи. Ад — это другие, когда каждый из них — твоя маска.

Мрачная, мрачная сказка, которую мог бы рассказать осенний ветер шелестящим голосом тростника. Рельефный авторский мир, в котором звучат мотивы древнеегипетской мифологии. Вечная агония солнца, катящийся по небосводу череп луны. Титаны восстают из теней богов, в водах Великой Реки скользят людские фигуры с крокодильими мордами. Сквозь время ползет дом-паук, чьи внутренности лижут застывшие языки пламени, а где-то сокрыта чародейская Школа Теней, и в ее библиотеке хранятся книги, которые никогда не будут написаны. Повествование вдруг срывается с линейной структуры в сюрреалистические, фонтанирующие кровью поединки чародеев, почти утративших связь с человеческой природой. Победы, обернувшиеся в содранную кожу противника, и поражения, заключенные в бутылку. Отцеубийство и некрофилия наоборот, соседствующие с вечно юной невинностью. Магия в строках, именах и шрамах, от нее не укрыться, от нее не отказаться. Единственный выбор заключается в том, что возникнет в сложенных чашей ладонях — проволочная бабочка или холодный обжигающий огонь.

Может быть, это был кошмар, приснившийся мальчику на берегу, о который с шипением разбивались белопенные волны. Может быть, эта пена была звездами, волны — мгновениями настоящего, берег — вечностью, и все это — сном Спящего Бога. Жаль, что эта фантазия оказалась такой недолгой, хочется еще, большего погружения, новых деталей. Читать и перечитывать, вне всяких сомнений.