2

Да еще рядом идет человек, от которого ждешь почти невозможного — чтобы он все увидел твоими глазами, чтобы ощутил сразу и то, что видит сейчас, и отошедшую твою жизнь, и то, как ты сейчас на это смотришь…

Не получилось. Не получилось у меня идти рядом и видеть все глазами автора, не ощутила я то, что чувствовал он. Наверное, я до этой книги не доросла, но я ее вообще не поняла. Условно она делится на части «Детство, отрочество, юность». Плюс малюсенькая часть, описывающая жизнь взрослого человека. Ни одна часть не показалась мне ни интересной, ни поучительной.

Повествование напоминает осколки разноцветного стекла. Только вот иногда рука мастера из таких осколков собирает витраж, от красоты которого захватывает дух. Получается единая картина, от которой нельзя оторвать взгляд, которую хочется рассматривать бесконечно. Бывает по-другому, бывает, что осколки перекатываются от малейшего движения, как в калейдоскопе и получается призрачная картинка чужой жизни. Но даже в картинках калейдоскопа есть определенная стройность и красота. В этой книге я ни стройности, ни красоты не увидела. Весь текст – обрывочные мысли. Иногда, на мой взгляд, мысли ни о чем. Постоянные прыжки от одной темы к другой, от одного персонажа к другому… От этих постоянных прыжков иногда возникало чувство, сродни укачиванию в автомобиле – головокружение и легкая тошнота.

Вроде и прочла книгу, но ни одной мысли не возникло ни в процессе чтения, ни по окончании. Осталось лишь легкое недоумение. И легкая досада от бесцельно потерянного времени.