4

Впервые книга Кронина не произвела на меня впечатления. Мне прям скучно было. Событий никаких, ну ходит великовозрастный мужчина по городам и странам, рисует картины, считает себя непризнанным гением, в то время, как его отец священник мечтает, что рано или поздно сын одумается и примет сан, потому что все эти его рисунки и гроша ломаного не стоят. А сын тем временем уехал страдать в Париж, прекрасно существуя на деньги, которые родитель стабильно ему отправляет. Пишет свои шедевры на пару с такими же гениальными художниками, ждёт, что на его улице перевернётся Камаз с пряниками, а он не просто не переворачивается — он даже не загрузился ещё нигде. И вот так всю книгу.

Франция, Испания, Англия. И везде он пишет. Расплачивается своими картинами за еду, за кисти и краски, пытается договориться с критиками и галеристами, но раз за разом случается провал и он всё начинается с начала, гонимый свистом и улюлюканьем. Порой его поступки мне казались каким-то проказами подростка, застрявшего в теле тридцатилетнего мужика-инфантила. Сбить замки на закрытом помещении, чтобы выкрасть свои же картины, остаться жить в чужой стране, в доме абсолютно слепой женщины, чтобы продолжать творить, когда дома идёт война и младший брат на ней погибает, бросить всё и уйти в туман вместе с бродячим цирком, в конце концов, жениться, чтобы сесть на шею влюблённой женщины, которая будет с утра до ночи работать, исполняя все прихоти гениального супруга.

Никоим образом Стефен Десмонд меня в себя не влюбил и даже не очаровал, но при этом посыл автора вполне понятен: если ты чем-то горишь, то не слушай никого и иди к своей мечте. Только вот почему идти к цели всегда нужно по головам своих близких, изображая из себя при этом страдальца?