4

Крохотная книга, пропитанная скорбью настолько, что можно выжимать и на ковер капать будет.
Крохотная книга о человеке, который знает безумно много о потерях. Потому что потерял того, кого безумно любил.
Крохотная книга, после прочтения которой (да и во время прочтения, что уж) неизмеримо сильно тянет, с одной стороны, разбиться лбом об асфальт, но найти свою вторую половинку, найти то самое тепло и счастье, которого нет, которое почему-то не спешит или просто ждет, что ты сам найдешь, а твоей силы воли просто на это не хватает. Чтобы найти, прижаться и не отпускать. А с другой - где-то внутри тебя сидит крохотный эгоистичный кусочек, который, читая эти строки воспоминаний, реквиема и рассуждений, тихо и как-то неправильно радуется, что такого безграничного тепла ты еще не видел и тебе не будет так больно, когда счастье, не дай Каин, но вдруг вот так уйдет, его отберут и оставят ни с чем.
Хотя может я лукавлю, я же виделась с счастьем. Когда-то давно.

Читаешь и надеешься, хочешь верить, что где-то когда-то изобретут лекарство, чтобы любящие пары, любящие на пороге безграничного счастья, не теряли друг друга. Да, Костлявая играет по своим правилам, да, я наивна. Пусть.
Уровни жизни - крохотная книга, каждая строка которой пропитана любовью за руку с утратой. Книга о том, что мироздание забирает по своему расписанию, четко отмеряя каждому свою меру боли, бессонницы и потерянных дней. Вот только утративший плевать хотел на всю эту метафизику труб. Потому что если ты теряешь того, кого любишь - ты хочешь только кричать и вопить от боли. Молча или вслух. Неважно.
Вся. Эта. Боль.