5 Маркес

Помню, как взял эту книгу в руки в книжном магазине. Я, конечно, слышал про Маркеса и хотел его почитать, но часто так бывает, что то, что люди отчаянно нахваливают именно мне в данный момент времени не подходит. И тут я открываю первую страницу и:

Пройдет много лет, и полковник Аурелиано Буэндиа, стоя у стены в ожидании расстрела, вспомнит тот далёкий вечер, когда отец взял его с собой посмотреть на лёд.

По-моему, это лучшее начало романа из всех, что я раньше читал. И потом вдруг, спустя четыре часа забвения, конец. Не буду спойлерить (ну а вдруг). Но такого жуткого финала я тоже не припомню. И ведь он жуткий не потому что отталкивающий и мерзкий, а потому что логичный.

Книга словно играет с тобой. Она дарит надежду и тут же забирает. И эти качели тебя веселят на протяжении всего романа. Ты думаешь: "Ну, что на этот раз. А вон, что. Да сколько можно!". И при этом каким-то чудом ты не ощущаешь рояльности, хоть совпадений тут и предостаточно.

Когда берешь книгу в руки, ты уже чего-то хочешь. Тебе хочется чего-нибудь "такого" или "такого", чтобы "там вот так" или "вот эдак". Но этой книге плевать на твои предпочтения. Ты будешь читать про банановые войны, про голод, цыган, бесконечную массовую бессонницу и казни. И ты такой: "но я же не хотел про все это". А книга такая: "а мне все равно, чего ты там ожидал. Ты будешь читать, как умирают хорошие люди, пока не закроешь последнюю страницу".

Ну, и как тут поспоришь. Она же книга Маркеса.