5

Я уже давно не читаю любовных романов как жанр. Это как повторение двоичных чисел. Все уже было. Все прочитано. Все известно. В разных вариациях. В конце концов, любовная линия присутствует и в детективах, и в триллерах, и в фантастике. И уже очень давно ни одна книга настолько не трогала меня. Казалось, что я уже никогда не плачу над книгой. Но это нечто большее. Смесь химии, физики, генетики, музыки, поэзии, чувственности и интернета. Само понятие влюбленности раскладывается на гормональном уровне и вместе с эндорфинами проникает в мозг, в кровь. Чувствуешь каждой клеточкой тела. Оторваться не возможно. Читала на одном дыхании. Но это не легкое чтиво. Некоторые предложения перечитываешь по нескольку раз, чтобы точнее впитать весь смысл сказанного. С самого начала возникает легкая грусть - почему мы проводим жизнь не с теми мужчинами, которые понимают, что самый чувственный поцелуй это в шею и запястье. С мужчинами, которые не могут быть молчаливо внимательными в "эти дни". Мужчинами, на которых наибольшее воздействие имеет запах. Но потом понимаешь, что такие мужчины существуют только в романах Вишневского. И я плакала. Сюжет описывать не буду. В пересказе он покажется банальным. Почему у этой истории не могло быть другого финала?