5

Один день, всего один день, прожитый Гансом Шниром... И целая жизнь, целая страна, увиденная его глазами, глазами Клоуна...

Я намажу лицо белилами, и пойду на улицу... Там карнавал, праздники, и каждый может попытаться заработать несколько марок... Я не буду плакать - так удачно наложен грим, что мне жаль его испортить слезами, но слезы льются в душе, прожигая во мне дорожки непонимания, тоски, сопереживания, негодования и жалости. Я не буду портить грим, он так красиво растрескался, я не стану думать сейчас о самоубийстве, для начала мне нужно просто заработать несколько монет. Я подумаю об этом потом, когда исполню все свои веселые пантомимы и спою католические гимны. А сейчас - у меня пусты карманы и пуста душа... У меня отобрали сердце, а без него так тяжело обходиться, оказывается...

Вокруг него - пустыня. Пустыня по имени Бонн, наполненная людьми. И каждый из них - вырывает частицу души. А вырвав - уходит, оставляя Клоуна одного, с больным коленом и пустыми карманами. И каждый из этих людей по-своему прав, и даже справедлив, ведь Клоун столько всего в своей жизни сделал неправильно... И даже не дал отцу сварить кофе. Он ни кем не любим, никому не дорог. Он - городской сумасшедший. Он - просто клоун, чего уж тут... И никому не понять, зачем так цепляться за своё желание не врать? Однажды оно уже чуть не стоило ему жизни. А потом - семьи... А потом - денег... А потом - любимой... А потом - карьеры...
И сколько же ты будешь вот так расплачиваться за свою правду? Ведь приспособиться - куда проще! Но нет. Он выкинет последнюю марку, намажет лицо гримом, и пойдет веселить публику. И не сыграет популярный номер "Генерал" только потому, что ему стало стыдно перед старушкой... Юродивый, что тут взять...
Так много корней, оказывается, пустил Бёлль в нашей, точнее, в советской литературе... Я узнавала в его Гансе Шнире Вампиловского Зилова, героев Володина и Гранина, и да, да, даже Служкина... Это все настолько вне времени и вне национальности... Это вечно и знакомо, эти потерявшие опору, изломанные, как марионетки, мужчины, у которых не хватило сил...
Хотя не все так однозначно. Клоун смотрит с балкона вниз, и видит послевоенную Германию. Вторая Мировая, несомненно, оставила свой след в романе Бёлля. Она его тоже жжет. И мучает. И совсем не удивительно, что он сам считает себя ответственным за свою страну. Он - настоящий рефлексирующий интеллигент, этот пьяный клоун, нищий изгой в богатой семье.
Блестящая книга! Очень больная книга...