3

Я мучила эту книгу, наверное, месяца три, читая по чуть-чуть, малыми дозами. И все равно на 385 странице из 732 я говорю: «Хватит. С меня довольно. Я больше не могу».

Как будто если бы мой невидимый друг рассказывал историю своей жизни. И она была как бы моей, но слегка отшлифованной, приправленной бóльшим действием, бóльшей напряженностью.
Как будто автобиография вымышленного друга Поля Теру, позаимствовавшего у него не только имя, но и идею его жизни.
Написано очень… тяжеловесно. Каждое слово давит, падает на меня небольшим камушком, а к концу главы или даже страницы я вдруг обнаруживаю себя погребенной под целой горой этих самых камушков. И нечем дышать, и нет возможности пошевелиться.

Мне нравится идея книги, мне даже нравились некоторые моменты, некоторые ситуации, но в целом – нет, нет, нет, я сдаюсь.