Больше рецензий
Эксперт
Не читайте.
30 августа 2021 г. 02:58
810
4
РецензияЛюбовь невозможно объяснить. Она одинока, она сама себя обманывает и сама за это расплачивается.
Женщина, прижатая к стене. В следующем кадре она уже лежит на полу скрючившись. Деньги, полученные от "благодетеля" и аккуратно собранные в банку. Стук каблуков по лестнице. Запах паленой резины, кровь на асфальте. Исповедь отца, 55-летнего мужчины, чья дочь борется за свою жизнь. Незастегнутый шлем и последствия. Море. Шум прибоя. Эльза и её закрытый купальник. Секс. Много секса. Жёсткого, нежного, с любимой и нелюбимой. С той, в которую влюбляется. Поглаженная рубашка и холодное пиво. Улыбки друзей, диалоги в забегаловках, ресторанах и в домах друзей. Будущее и прошлое плотно сплетаются, становясь настоящим, моментом. Слепая собака, старая зубная щётка. Беременность и аборт. Мальчик и девочка. Близость с любимой под дождем, ее склоненная голова на его плече. Холодная Эльза, препарирующая своей расчетливостью. Бледно-голубая лужица на кровати, борьба со смертью, справедливость смерти. Прощение. Вкус земли во рту. И прощание.
Очень грустная история. Ещё чуть-чуть, и я бы заплакала. Мне грустно за всех них.
За рассказчика, который хоть и был какое-то время мне противен, к концу книги совершенно перестал вызывать эти эмоции. Женатый мужчина, полюбивший другую женщину, Италию. Мужчина, сам себя на части и кусочки расписывающий, исповедуясь собственной дочери, пока та борется за свою жизнь. Мысленно исповедующийся. Меня приятно удивляет искренность, с которой это все представлено.
За Эльзу, которая не любила и не была любима.
За Анджелу, которую отдали на дзюдо и у которой был отсутствующий отец, где-то там, на периферии.
За Италию... Повзрослевшую Лолиту, как и Холли из "Завтрака у Тиффани".
Хочется немного больше рассказать о том, что происходит внутри после прочтения книги. Но нужные слова не идут, словно не хотят поддаваться, играют со мной в свои салки. В комнате тишина, лишь звук работающего ноутбука и стук собственных пальцев по клавишам ее нарушают. Хочется...шепнуть каждому человеку, что нужно не бояться признаваться в своих чувствах себе и другим вовремя, не бояться уходить от нелюбимых, как бы те не пытались удержать. Ведь, по сути, в этой истории все могло сложиться иначе, должно было сложиться иначе. Но, увы.
Отдельно отмечу, что очень понравилось, как пишет Маргарет. Ни разу не было ощущения, что книга написана женщиной, это нигде не выглядывало и, тем более, не бросалось в глаза. Обязательно продолжу своеобразное "общение" с автором.
Комментарии
Помню эту книгу.. и свою историю на неё.
Эпиграф чудный.
А что вообще в жизни можно объяснить, не убив этим суть?
Душу? Дружбу? Жизнь?
Как то всё одиноко в мире... и всё же в душе порой такие мерцают попытки всё объяснить и обнять!
А на слова, словно на берег, выбрасывает каких то утопленников чувств, потерпевших крушение...
Какая чудная фокусировка в начале рецензии.. и дальше.
Словно ленту кинематгграфическую зажали в руке и отпустили.. медленно.. быстрее.. как сердцебиение.
Кадры сердца. Знакомые.. почему то.
Вот бы так в жизни, да? Вроде противен человек, неприятен по тем или иным поступкам, мыслям..
Но мы ты не знаем кто он и откуда и куда растут эти мысли?
А если знать.. если с родным человеком быть рядом, в душе его и в судье и в теле, с телом, может тогда.. любовь станет понятней и менее одинока?
Просто здорово. Такое молчание весомей сотни слов, Надюш.
)
А знаешь что забавно? Полнота существования.
Здорово, когда человек свободен от чего то ложно-национального, политического, пола даже и времени даже.
Когда не выпячивает всё это ни женщина, ни мужчина, но полнота главного, нежно проступает, и тогда.. приятна эта оскоминка, что пишет мужчина или женщина, но только оскоминка, какой то дивный узор, как у Ван Гога, который уже и не голландец в конце жизни стал и не француз.. а Человек и житель вселенной, но какие же славные нотки его милой родины там проступают, его детства, тоски.. любви, и всё это сливается в один яркий поток.
Спасибо за прекрасную реценщию, Наддик)
Все?)
Если очень постараться.
Так ведь и в жизни так. )
Разве... если одинока - разве это любовь?
А почему улыбнулся на словах о женщине? Я вспомнила Кузину Рейчел просто. Там тоже от мужского лица повествование, но чувствуется, что писала женщина. По-моему, это худшее, что может вообще сделать автор.
Спасибо за внимание, Сашшик. )
Мне так тоже иногда кажется, но потом я чувствую подвох какой то)
Надик, вот как ты объяснишь простой цветок?
С чего начать? Нужно ли для этого читать 10 томов ботаники? Или поэзии? Живописи?
А может позвать парочку влюблённых вон на той лавочке?
Или обратиться к птичке на веточке? Для неё цветок будет совсем другим.
Я к чему, Надик. Мне иногда кажется, чтобы что то объяснить, нужна последняя капелька.
О! Образ: я однажды красил полы в деревне и задумался что то, и загнал себя в угол: всё было покрашено, кроме того места, где я стоял. Выбраться мне было не возможно. Кроме как по стене. А по стенам я плохо лазаю, ты знаешь)
В общем, чтобы понять что то до конца, надо стать этим что то. Т.е. - умереть.
Попытка любви. Как и многое в этом мире - цветаевская попытка.
Да к нашему вечеому спору о женщинах и мужчинах)
Хотя тут и о другом: вспомнил, как реально порой мужчины снимают фильмы или книги для "мужчин", там прям бяда и смех со слезами.
И у женщин такое есть, когда: прям вылезает женщина..
Но женщина ли вылезает? Вот в чём вопрос.
Сама знаешь, что у Толстого в Анне есть такие дивные страницы, где мужское и женское - дивно сплетаются почти в платоновской идее.
И уже не знаешь, кто это писал: мужчина или женщина?
Кстати, есть же забавная версия, что жена Толстого помогала ему писать такие моменты.
Бред, но он мог внимательно снять пенку с её души и слов.
Ннадик, хорошего дня)
Умирать можно и лишь мысленно, в фантазии. Потому и объяснить можно все и совершенно с разных углов. Подходят все варианты описания цветка, которые ты упомянул. Но полностью описать... даже умерев, вряд ли возможно. Что-то я немного запуталась.
Не считается.
Так и знала. Но вряд ли это из этой оперы. Все-таки я больше о мастерстве автора написала. Что она смогла написать так от лица мужчины, как написал бы сам мужчина. Тогда как та же дю Морье этого сделать не смогла. И я до сих пор злюсь на это.
У Толстого я такой момент в Анне только один помню. Поток сознания. Где очень метко.
Остальное мне там, сам знаешь, что не очень. Кроме моментов, где было ощущение, что писал Достоевский. Чёткое такое.
Ссашик, и тут тебе солнышка пожелаю в последний день лета этого года.)
Ты не запуталась)
Жизнь запуталась.
А умирать и жить можно тоже в фантазии. Только.. где достоверность и честность этой смерти и жизни?
Это как написать стих и сказать: это... прекрасно! Как у Петрарки!
А на самом деле..
Да и в жизни всё так запутано и нежно, тайно слито друг с другом.. тронешь листик - он отзовётся где то на далёкой звезде.
Мы в душе всех этих связей не можем усмотреть. Умереть можем. Но вот потом вернуться и рассказать - уже нечем.
Тупик.. почти.
Знаешь, я давно уже думал об этом и пришёл.. что чтобы объяснить всё, в человеке должно быть зёрнышко этого всего: одни называют это Бог, другие - душа, третьи - любовь.
Значит, есть ощущение всего в нас. По той простой причине.. что мы уже были всем, но забыли.
Быть может.. в любви, творчестве, мы это смутно припоминаем?
В любви ведь можно умереть как нигде. Сотни раз, и сотни раз родиться.
И тебе солнышка, Надик)